INTRO

Conclusiones...
de un mundo sin paciencia.


Apago la radio que contagia mi cabeza para encontrarme con la hoja y las letras; una sucesión de ellas ubicadas en perfecta sintonía, irían a insinuar lo que lo abstracto de la reunión de dos neuronas quieran pensar.
Ubico el mate en su hábitat natural, la mesa. Me recuesto en la silla donde paso horas tragándome una píldora adormecedora que algunos llaman formación.
¿Será que ser inteligente es tener buena memoria nomás? ¿No es más inteligente saber sonreír y hacer el amor que repetir?
No es mi pretensión hacer un relato que pase por inteligente ni filosófico, pero al menos me propongo lograr algo más o menos interesante.
Conclusiones de un mundo sin paciencia, es un pensamiento cotidiano plasmado en un papel artificial de un post adolescente.
Dos décadas y algo apenas en el haber y ya estoy sacando “conclusiones”, y eso que ni si quiere realice la introducción, ni mucho menos el desarrollo. Pero en el “hoy” llegamos de una manera fácil a concluir. Nadie dice que correctamente, solo se llega a concluir.
Lo que esta finalizado es satisfactoria, y a lo que todavía no se le leyó el “The End” se pasan hojas con apenas vistasos para aparentar haber alcanzado la cúspide.
De esto tratará el libro. De un sector de gentes que de una manera consiente o inconsciente deja relegado lo importante en un rincón vacío, para darle prioridad a la superficialidad barata, pero de fácil acceso.
Ya empezamos a concluir… y eso que todavía no empezamos a pensar!

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UNA MINA DE ORO

Como es costumbre de esta edad juvenil que no se resigna a perder lo mucho que le queda de adolescente, me veo imbuido en una esfera de vida deliciosa.
En realidad, la esencia de todo este libraco, es la CONCLUSION; pero una conclusión alcanzada por el atajo; no cualquier atajo, sino el mas corto; por que te aseguro que buscándole la “quinta pata al gato” encontramos un desvió cada vez mas corto y así ahorramos combustible, tiempo y paciencia para llegar.
Creo haber dicho ya que nunca llegué a leer un libro hasta el final sin haber echo la gran “pasadita” de hojas para acelerar la lectura por que la intriga me comía y no podía esperar para hacerlo legalmente correcto.
La cuestión del fin de la pseudo-juventud o pseudos-adolescencia, encuentra en el amor el punto de inflexión mas marcado junto con el trabajo.
Un adolescente puede dejar de serlo si a los 15 años necesita levantarse en pleno Julio a las 6 de la mañana para ir a laburar al campo; un joven que no se resigna a sacarse el rótulo de adolescente, en algún momento es agarrado de las pestañas por alguna niña bonita – o piola- y es sentado en una mesa con los suegros, tíos, abuelos y que se yo cuanta otra cosa de otra galaxia hasta el momento.
Por lo general los hombres vivimos buscando el cambio, la nueva emoción, la nueva experiencia o algo que no nos aburra; y entre otras cosas (saliendo de nuestro amor de ver un juego en que van 22 locos atrás de una pelota) se encuentran las mujeres.
“Seguro que a ninguna de las que te gustan… le gustás.
Seguro que a la que le gustas… no te gusta.”
No se si en realidad es así el tema por casualidad, o por las dudas que lleguemos al noviazgo, utilizamos esa excusa tipo camuflaje.
La verdad es que a los que nos gusta la noche, nos gustan las chicas de la noche. No vamos a la biblioteca bien empilchados y bañaditos a ver que dice la bibliotecaria… seguro que es aburrida y probablemente sea un bagarto. Salimos los sábados a la noche con todo el perfume feo que nuestras abuelas nos regalan para navidad; con esa remera que nos gustaba cuando nos la medimos pero después te das cuenta que te da panza; pero tu hermana te dice “ey ponetela que te queda re lindo”-. Estoy muy seguro que de no ser pariente tuyo, ella se te reiría apenas entras al bar. Pero bue…
Uno va pasando y trascendiendo en el tiempo como si este fuera un túnel sin visores a los costados. Uno sigue y sigue, mil veces recorre las mismas calles y ve las mismas caras; y también por que no, “encara” los mismos caminos.
Es mas o menos así el tema. Si a los 21 no conseguiste novia firme, date por apurado para conseguirla. Todos los amigos ya van a comer a la casa de sus suegros y vos pisando pucho apoyado en la barra del boliche baboseándote con todas.
Es complicado y complejo el tema. Si te “casas” de pibe… te arrepentís de grande. Si dejas que te persiga la soledad, te dan ganas de cortarte las venas los domingos a la tardecita cuando ves a todas las parejas de novios abrazadas y a los besos… por mas que la noche anterior hayan estado los dos con cualquiera.
Ha, por que la noche anterior a los domingos de noviazgo la cosa es muy distinta. Ahora el pibe antes de ir a la previa del boliche (que sería la concurrencia a un bar), hace una PRE-PREVIA en la casa de algún amigo, que casi siempre termina con la madre enojada con el hijo por que el amigo borracho y con voz ronca de fumador, le vomitó todo el baño.
Entonces, el sábado a la noche empieza con la pre-previa en la casa de alguien (mayoritariamente ese amigo rico que tiene una casa enorme). Después de eso y de manejar casi ebrio por la ruta, llega finalmente la PREVIA.
Ella consiste en sentarse todos los convocados en una mesa y comenzar a hacer señales de humo a las meseras para que nos vean entre la multitud. Llega la mesera. Nunca falta el casi desubicado degenerado que la comienza a piropear o le roba el teléfono. Ella muy profesional solo ríe y toma nota de la artillería alcohólica demandada por la muchachada. Se va la morocha de linda cola y comienzan a encenderse los cigarros que dan a un pibe de 20 unos años mas de apariencia y (con el tiempo) unos años menos de vida.
Luego de un par de gestos entre ellos muy conocedores de los códigos de la noche, giran todos como un par de lechuzas hacia allá para ver esa rubia infartarte y… justo cuando todos giran, ella mira para allá y los agarra en off-side a todos.
Luego de eso y de haber generado un santuario de la Difunta Correa arriba de la mesa, está todo listo para dejar de hacer previas y partir hacia la Fiesta.
Aunque saliendo del bar siempre alguno te pega un grito que le compres chicles o puchos o algo como si fueras comisionista.
Ya está… basta de esperas, basta de dar vueltas. El embudo de la noche nos trajo hasta la puerta del boliche y nadie quiere parecer fuera de foco.
La gordita de enfrente que esta media tumbada por el alcohol, aplaude y grita “barilo barilo” de manera alocada. A todo esto los “buitres” se frotan las manos y sonríen.
Entramos y ¿adonde vamos antes que nada? A la caja. Compramos un par de tragos y mas o menos siempre calculamos lo mismo: Tres para mi y uno para una hipotética chica que saque a bailar y tenga sed.
Ya tenemos todo listo. La Pre-previa, la previa, la entrada, las cervezas… así que lo único que nos queda es ir al baño a hacer pipí o a peinarse.
Recién ahí digamos que estamos en condiciones de afrontar el conocerse con una doncella… o para ser mas realista, salir a la calle y pelear con los gatos.
Vamos todos juntos como un equipo de Rugby, nos apoyamos en la barra como los mejores Dandys y empezamos el relojeo. “Hola… Hola..” y bue…
No va que se me ocurre mirar el reloj y son las 5 de la mañana.
Hu.. era tarde. Había que dejar de dar vueltas y sacar a alguna a bailar. Lastima que el “punchi-punchi” no era muy cuartetero. “pero no se bailar dance”. Igual necesito hacerlo, tengo un ticket en el bolsillo con destino de mujer.
Y no bailas. Encontras una vieja amiga. Te la llevas.
Volves a tu casa borracho y solo. Apenas apoyas la cabeza todo es una gran calesita.
¿Al final tanta previa para esto? Pienso.
Y lo más cruel es el domingo después de la cancha, a la tardecita. Todos paseándose con sus novias y vos con sertal y uvasal en el bolsillo para quemar la resaca.
Después de la lujuria y el éxtasis de una vida nocturna; llega el temblor, la soledad, el vacío… ese tener mil besos para dar y no encontrar una sola boca receptora de emociones. Ese momento que todo tipo de roce te parece amor.
Y así permaneces. Victima de la noche y cómplice de tu soledad. Perdiendo otra oportunidad por el engaño que te rodea y encierra tu cabeza en una charla de amigos que se regodean y relamen al contar a quien se están comiendo, como los caníbales y en pleno duelo.
Pero por suerte en algún momento llega la ficha que da sabiduría: El Tiempo.
Con el, curan heridas incurables y revive la esperanza.
Todo llega con el tiempo que es como una especie de mar que alcanza hasta tu costa lo que hace falta en un momento determinado.
Lo bueno es saber recibir lo que el tiempo nos da… aunque sea a destiempo.
No creo que sea correcto encontrar el amor de nuestras vidas, nuestras medias naranjas… a los 15 años.
Hay que andar y recorrer para aprender a querer. Valorar y saber lo que debemos hacer y lo que no.
Pero una vez, el que cayó en el mar borracho fui yo. Tantas noches de pre-previas y previas y fiestas… terminaron por desbarrancarme en lo mas profundo de los mares.
Naufragué y naufragué. Con los ojos cerrados de inocencia, con los brazos apretados a mi cuerpo por temor, con mi piel erizada por el frío, con la luna alumbrando el humo de mi cigarrillo, con el humo que besa mi boca por soledad.
Naufragué…Y una mañana de viento abrí los ojos y me encontré sentado en una costa de alguna playa de por ahí. Algo adentró en mi que me empujó a caminar.
Improvisé un facón para abrir caminos tupidos de entre la selva de la humedad.
Metí la pata en más de un pozo y llegué a lastimar mi rodilla y hasta me sangró la naríz. Pero seguí. Buscando no se que cosa, seguí con el impulso de ese “algo” que entró en mi. Sabía que encontraría, sin saber que. Abriendo paso alcancé un arroyo cristalino donde me miré. Mi barba era muy espesa y mi rostro parecía otro rostro. Lavé mis ojos y seguí.
Un pájaro extraño que me sonaba conocido me guió hacia el sur. Lo seguí.
Y luchando contra animales de especies desconocidas inventé un escudo protector y tomé coraje.
El ultimo bravo que cayo frente a mis ojos me llevó a los apretujones hacia mi salvación. Como un conquistador del medioevo, me vi. Espada en mano y el libro de la experiencia que me acompañó, decía en el penúltimo renglón de su párrafo…
“Aquí te trajo el tiempo…Sonríe y protege esta Mina de Oro!.

ESTIRE LA MANO, TOQUE EL ARPA Y VOLVÍ

Nadie piensa en su muerte. Parece que no nos interesará como sería nuestro final. En el momento de los velorios hay un instante de recapacitación interna dentro de cada uno de nosotros, ese momento no dura más de cinco minutos.
“fue tan bueno”, “que lastima”, “con lo querido que era”, “pero si lo cruce caminando ayer y andaba de diez”… y así podría enumerar mas de las frases que, entre chocolates y caramelos feos, se tiran en un rito sinceramente detestable.
Me puse en el lugar de la persona que se sentía morir dentro de su organismo. Por suerte lo mío fue solo una descompensación y nada más, pero ¿Qué pasará por la cabeza de una persona que sabe que su vida está en riesgo?
Por suerte a ningún noticiero amarillo todavía se le ocurrió realizar una nota en medio de estetoscopios y convulsiones. Es verdad eso que se dice en las películas norteamericanas que se te cruza toda la vida por el frente de tus ojos en apenas segundos. Tu vieja, tu viejo, tus hermanos, los perros, las novias, river, river, etc.
Y… para vos la luz se está apagando pero, en un mundo que ya tiene 4500 millones de años y ¡anda a saber cuantos billones de fallecidos en la bolsa!… tu muerte sería algo así, como la explosión de una burbuja en el vaso de cerveza.
Pero hay varios mundos. Existe un Macromundo compuesto por micromundos. ¿Existe?
Creo que al círculo intimo de una persona, su desaparición es un desgarro… pero para otro micromundo no significa nada. Ni hablar lo que sería para el Macromundo.
Entonces la conclusión es que nuestra muerte será llorada solo por nuestro micromundo. Pero reconociendo que cada cabeza es un mundillo y que tengo muchos amigos… habría muchos mundos llorando mi deceso.
Pero lo que mas nos preocupa a los hijos no es morirse… sino nuestras viejas.
Probablemente a un hijo que se quedó sin madre le duela menos morir por el simple hecho de que su madre no lo va a ver en una exhibición horrenda, que la civilización occidental nos tiene acostumbrados, pero detesto.
Ahora… si la juventud realmente tendría miedo de morir, no fumaría veinte cigarros al día, ni tomaría estupefacientes, ni se alcoholizaría fervorosamente en las fiestas de egresados.
Entonces ¿Cuándo es el momento en que te das cuenta que la salud lo es todo?
Respuesta fácil: Cuando ya no la tenés.



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Contacto entre dos mundos. A los participes del momento


El tiempo es testigo y culpable de posarnos sobre sus huellas.
Iguales fuimos, iguales somos.
Algunos humildes, otros más salvajes.
La noche es noche para todos, y el sol alumbra del mismo modo.
La sangre es roja ahora y antes, los valores son valores aunque la geografía cambie.

Cruel tendencia humana el creerse superior.
Cruel mentira es el amor que se mezcla con lo vivido, mas yo apuesto lo que no es mió que los ríos siempre han mojado,
Que el amor siempre ha amado y que el verano se inunda como antes…
Con en el roció.

El tiempo y la distancia enferman mis sentimientos,
Y me dejo persuadir por un brote capitalista,
No es que al contagio resista,
Ni niegue verdades obvias,
Es que el cielo de algunos es para otros la alfombra.

Cuando el hambre es dueño de la razón,
No existe escarmiento peor que el deseo mismo.
Y aunque de la realidad me separe un abismo…
Prefiero mirar desde el suelo,
Creyendo que son de carne y sin sentirme ajeno.

Soy el producto, viva voz renaciente,
De hijos de la tierra reciente
Y la cruel espada evangelizadora,
Que todavía se hunde en pocos corazones
Y algunas mentes que añoran.

Será que somos animales y que el escenario fue este suelo,
Que me da rabia la codicia y me enfurece la matanza;
Y me avergüenzo de sus actos,
Que tengo prometida al Sol…la utópica venganza.

Quiero entrar en el ayer y expresarlo en mí ahora.
Por que siempre que algunos matan, los otros lloran.
Confío en la naturaleza y creo en su esencia eterna…
Ya no quiero morir en otros cielos,
Deseo volar hasta donde pueda.

Cómplices todos de un enigma…
Que persiste desde hace tiempo.
Encuentro en un cajón viejo y tapado de negro polvo,
El “Porqué” corre sangre por mis venas,
El “Porqué” daré mi vida aunque muera.

Tu pelo… se moja en sus labios;
Sus labios largan “Te quiero”,
Y observándolo aprendiste niña,
Aunque demasiado tarde, a no confundir:
“Poder con Sangre… Ni agua con veneno”.

No es que quiera alarbe pero en ella aun confío.
Y aunque me meta en líos, todavía miro sus ojos negros,
Que irradian fiereza en el momento debido,
Aunque una bala o alguna flecha,
Mañana…Crucen el pecho Mío.

La Luna… sigue callada. Solo vive y no confiesa…
Y aunque vio que sobre la tierra, un tiro hundió sus vidas…
Llora cuan nube enfurecida, la derrota de aquellas etnias;
Que no perdieron sus Culturas…
Tan solo hicieron invisibles sus huellas.

En el hoy… utopías lejanas recorren mi pensar,
Y aunque religión no exista en mi cabeza,
Prometo al Dios Sol apostar mi vida entera,
Por desentrañar de lo más hondo del dolor añejo…
La raíz de la Madre Tierra.

Humilde mi servicio, como punto en libro. Humilde.

Humilde mi condición…
Severo y Firme
Mi Respiro.


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La mano de mi madre

Existen olores que tienen la virtud de transportarnos a través del tiempo; aromas que con un tibio ventarrón dulce nos traen a la memoria momentos del pasado.
Los sueños de un niño que apenas llega a los diez años, pasaban por ahí. Mas que sueños… pesadillas que te hacen despertar de golpe y sentarte en la cama todo transpirado y con el corazón latiendo fuerte.
Ni siquiera nacemos y nuestro hogar es cada una de nuestras madres. Al nacer somos como una extensión de su cuerpo, por eso nos cuidan, por eso nos protegen… como si fuésemos parte de ellas mismas. Entonces en el momento en que apoyas la cabeza en la almohada te sumergís en sueños profundos, con respiros intensos y el placer de reposar luego de un día largo. Monstruos imaginarios se mezclan con los que veíamos en la tele, raptos, robos, asesinatos, secuestros… y daban como resultado tu desesperación.
Recuerdo que una noche después de soñar que un par de mujeres me rodeaban con juegos que todavía no entendía, tuve una de mis peores pesadillas.
Tengo en mi mente el cuadro todavía, era una maquina enorme, pesada y negra la que estaba por tragarse a mi madre que no hacia otra cosa que gritar y llorar.
Yo acostado en mi cama, hacía fuerza y mordía mis dientes pidiéndole a esa maquina malévola que se detenga…que mi madre era una buena persona y además era quien me había regalado la vida.
Por suerte antes que la cinta transportadora la tragara, me desperté. Estaba agitado y muy asustado. Me levante de la cama y fui corriendo hacia la pieza de ella para ver si allí estaba. Me encontré con algo horrendo. Ella había desaparecido y mis temores de saber si lo soñado sería real o no se acrecentaban. Fui corriendo hasta la pieza de mi hermana para despertarla y contarle lo que le había pasado a nuestra madre; pero antes de abrir la puerta rosa de la pieza… escuché: -“Ya se levantó el hombre mas lindo de la casa… buen día”- Era mi madre, era mi tranquilidad.
Me hice como que nada hubiera sucedido, como que nada había soñado y disimulando mi corazón acelerado, la saludé y con un beso se apagaron mis miedos.
Luego fui al baño y mientras estaba cepillándome los dientes, pensaba en que haría yo si ella algún día desaparecía. No encontraba solución a enorme problema.
Ya con el almuerzo me había olvidado de casi todo lo soñado. Es que en el momento inmediatamente posterior del sueño recordas la mayoría de las cosas… pero con el paso de los minutos se te olvidan.
No sabia si contarle a algún amigo lo que me había ocurrido o dejarlo solo para mi.
Es que ya tenia diez años y por ahí los chicos se me reirían si en medio del picado les contaba que anoche había llorado a mas no poder por que soñé que mi madre estaba sufriendo. Pero después de doce Seba llamo por teléfono a casa y me invito a jugar a los videos. Espero que todos terminaran de almorzar, como me había enseñado mi padre, y salí rápido para la casa de mi amigo que quedaba solo a dos cuadras.
Apenas golpeo la puerta me atiende la madre dándome órdenes de que pasara, su hijo estaba en el baño. Mientras tanto yo iba armando la consola para jugar al “Street Figther”… pero nunca se borraba de mi cabeza esa espina clavada que era el deber contarle a un amigo lo que me había pasado.
Seguí pensando en eso hasta que llegó. Lo saludé, me saludó y fue a buscar sus lentes. Cuando se sentó al lado mío en el piso y con las piernas cruzadas, ya no podía aguantar. Antes del primer “game over” apreté la pausa y me perfile como para hablarle.
- Que haces?- dijo Sebaa
- Pará…tengo que contarte una cosa rara que me pasó anoche.

Me miró expectante y se dispuso a escuchar.
-“… y entonces cuando iba hasta la pieza de mi hermana se me apareció.”- dije
Lo primero que hizo fue reírse. Cuestión lógica de un nene de diez, pero después me entendió y acepto la realidad. A él también le había pasado mas o menos lo mismo. Me confeso que una noche lloró tanto que su mismísima madre lo despertó; y obvio que cuando ella le preguntó que le pasaba, el no dijo “nada”. Entonces los dos nos propusimos interpretar esos sueños. Es que nos tocaba el valor mas preciado. El “Señor de los Sueños” se estaba metiendo con una parte de nosotros.
Así que nos armamos por las dudas con un par de flechas caseras que viajaban incrustadas en nuestras bicis “piñón fijo”, en la parte de la orquilla y nos fuimos a hablar con él.
Casi entrando a su paradisíaca casa, nos miraban hambrientos un par de perros marrones con cara de asesinos. Seguimos la huella que nos conduciría hasta la puerta, alrededor nuestro desfilaban flores de todos los colores, y un jardinero regaba unos malbones en el fondo.
Frenamos. Ninguno de los dos se animaba a golpear la puerta, hasta que al final me digné y allí fuí.
Pasaron cinco segundos desde que toqué hasta que abrió… pero fueron como cien eternidades. Nosotros sabíamos que debíamos ejercer la diplomacia y tratar ,con el poder de la palabra, que el Seños de los Sueños (que era el encargado de “poner el video” que nosotros soñaríamos cada noche) cambie la temática.
Abrió la puerta. Ahí estaba. Era alto y canoso, tenía lentes y barba blanca.
Se agachó como para hablarnos y tímidamente dijo:
-“Si chicos… ¿en que puedo servirles?”-
Lo miré a Seba y el hizo lo mismo. Nos sabíamos por donde empezar, pero sin pelos en la lengua le dije:
-“Queremos que nos haga soñar con otra cosa. Algo que no tenga que ver con el sufrimiento de mi mama y la mama de Seba”.-
Nos miró como sin saber de que le estábamos hablando y dijo:
-“¿Que me dicen? Si no creo mal ustedes insinúan que yo tengo algo que ver con lo que sueñan cada noche?”-
- Si eso. Y estamos seguros que es así. Por toda la escuela se corre el rumor de que es usted el “Señor de los Sueños” de todos los niños y niñas del pueblo.
- “No chicos (dijo sonriendo) esas cosas son mentiras. Los sueños son propios de cada uno. Ahora no lo entienden por que son pequeños, pero cuando sean mas grandes van a ver que nadie puede controlarles los que ustedes sueñan”.

Cerró la puerta de una manera poco amigable y optamos por volver a nuestro barrio.
En el camino de regreso ninguno de los dos habló ni una sola palabra.
Llegó la noche. Yo tenía miedo de dormirme, no quería encontrarme de nuevo con ese sueño horrible. Pero me canse de mirar al techo y luego de unas horas me quedé atrapado.
Así pasó la noche y con el primer gallo cantor abrí mis ojos. Lo primero que hice fue tratar de rebobinar y vislumbrar que era lo que había soñado. No estaba transpirado ni mi corazón latía a mil. Por eso era probable que no hubiese soñado lo de siempre. Y entre efectos borrosos y nubes de imágenes, recordé que solo fue anoche un lindo sueño. Era de tardecita y estábamos jugando a la pelota, creo que éramos muchos y justo en el momento en que alguno había gritado “gol gana”… me vino una pelota a media altura y haciendo una gran pirueta en el aire, enganche el balón y la mande al ángulo. Después todos mis amigos me vinieron a abrazar y me llevaron en andas. Eso me dejó tranquilo. Ya no tuve que salir disparado como para ver si estaba mi madre, ni ir a contarle a mi hermana. Como todos los días, después de comer me fui para la casa de Seba; pero esta vez sonriendo, esta vez contento.
Apenas nos encontramos, nos dimos cuenta que el otro había soñado algo ajeno a lo de siempre, y sonrientes como apurados proseguimos a contarnos cada uno su historia. La mía fue primero y fue un “golazo”, y él se había ido a pescar al sur… creía que truchas. Así pasó un día y otro día y otra noche y mil más. Nunca volvimos ninguno de los dos a soñar tal espanto. Hasta en un momento nos olvidamos por completo de nuestro secreto. Probablemente el “Señor de los Sueños”, que era el encargado de impartir lo de cada noche, había echo caso al pedido desesperado que le hicimos aquel día. Y si bien él nos negó que esa fuera su profesión… nunca nos volvió a saludar cuando los cruzábamos en bicicleta por algún rincón del viejo pueblo.
Siempre sospechamos que el no quería admitir cual era su empleo por sentirse discriminado o atacado. Al menos para nosotros, él, siempre manejó el pensamiento de las noches.
Diez años después la vida nos cambió a los dos, o a los tres. El Señor de los Sueños comenzó a trabajar en un diario, por que en sus ratos libres decía ser periodista. La fea noticia fue cuando nos enteramos que el ex Señor de los Sueños, últimamente periodista, había muerto. Tanto Seba como yo, sentíamos que un pedazo de nuestra infancia se iba con él.
Seba se fue a estudiar a una ciudad muy oscura y de clima frío. En cambio yo, decidí estudiar en una ciudad más cercana y casi más familiar.
Me puse de novio, y ya casi me re recibo. Seba esta bien encaminado y sale con una chica. Pero la vida siguió y las noches fueron tranquilas por años… hasta que una de ellas se empaño.
Cuando me desperté estaba acurrucado y abrazando a la almohada. Transpirado y algo tenso. Mis dientes apretados decían que algo malo había soñado.
No recordé apenas me desperté qué cosa era el objeto que estaba sujetando. Primero no… después sí. Era una mano que me tomaba muy fuerte. Que no me largaba, que estaba en un cordón de alguna calle oscura conmigo.
Tengo la imagen, tengo el recuerdo. Ya no se a quien echarle la culpa, por que el Señor de los Sueños murió. Probablemente dejó un heredero, no lo se.
Pero si estoy seguro que eso que yo apretaba fervorosamente… era una mano.
Una mano sin cuerpo. Desprendida totalmente de su dueño. Que aunque no tuviera vida, parecía que la tenía.
Esa mano… era La Mano de mi Madre.

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LOS ESTRADOS FRUNCIDOS DE AMERDICA

Hoy como nunca, esa caja tan estupida como entretenida (llamada televisor) me despego de la radio y con compañía de un café… me atrapó.
Suerte que no me pasa seguido, sino ya me hubiera vuelto loco.
Por ahí esas cosas de la vida, casualidades tal vez, encajan con el último eslabón de la ilusoria cadena y vuelven a arrancar haciendo del círculo interminable… sin inicio ni final.
Hoy como nunca, como siempre, las noticias fueron demasiadas. Me entere que en la argentina se tala un árbol por segundo y eso me llevo a pensar.
¿Después luchamos contra las papeleras?
Hoy me entere que mueren ocho peatones por DIA en el país. Ocho.
Hoy, que día. Me entere que el banco mundial cedió los préstamos a Botnia.
Y que en Gualeguay se siguen cortando calles… aunque en la argentina hay muchas papeleras que contaminan.
Hoy me entere que los Diputados nacionales, por dos meses van a percibir por encima de su dieta (que ya de por si es elevadísima), dos mil pesos extras disfrazados de gastos de pasajes en avión, cuando muchos de ellos residen a dos cuadras del congreso.
Hoy también me entere de algo que colmó las expectativas de la decepción.
Tiempo atrás, un programa de TV con buena predisposición, donó una camioneta a una escuela nacional de Santiago del Estero y el profesor de la institución se la robó.
Estoy estudiando para profesor y encima tengo muchas ganas y pilas para hacer que nuestra profesión sea nuevamente reconocida más allá de un puestucho social muy desprestigiado. Como hacerlo con esto ¿?
Ay ay… que día! Hablando de escuelas, me entere que un adolescente acuchillo a un compañero.
Y también de la preceptora que hace tiempo se andaba sacando fotos por los pasillos; y que la Universidad de Buenos Aires aun no encuentra rector; y que voy a ganar una miseria ja! Estupideces al margen, vamos a lo TOP de las noticias de hoy. TOP en serio.
La reina de las noticias del día, de la semana, del mes…
“La hija del hombre más poderoso del mundo afanada en un barro porteño.” Ja!.
Sé que no debo, pero admito, se me escapó una sonrisita… y bueno debe ser que soy argentino. Leí por algún diario del mundo que se nutrió de la noticia para hacer quedar mal a este humilde país sudaca…”La imagen de Argentina puede degradarse por esto”. Ja Ja y re contra mil Jakes!
Claro… por que la imagen de los Estrados Fruncidos de Amerdica, es la más limpia en la historia de la humanidad...Ja! Por Alá!
Léete ésta: Se autoinvadieron en busca de encontrar una excusa para entrar a la segunda guerra mundial y así jactarse de sus enormes beneficios económicos.
Además de mandar a sus propios hijos a la guerra como en el pleno Medioevo.
Sumando que mata a sus presidentes cuando su política se torna drástica para el interés de algunos. Y que algún presidente cercano salía con una cualquiera cuando estaba casado y con familia… Y que construyen una muralla de miles de kilómetros de largo para que un grupo “bárbaro” no los invada…
“Señores, esto me suena mucho a la Edad Media”.
¿Será que estoy hablando de un imperio cuando hablo de los Estrados Fruncidos?
Si. Típico de la Antigüedad. Los Estrados Fruncidos de Amérdica son, en el momento que creemos mas evolucionado de la especie humana… Un Imperio!!!...
Y me venís a joder con que un pobre pibe, (Fucks) punga por producto de las políticas internacionales de este HDP. Buch… le robo una cartera a su hija?
Por Dios!! !!! Igual existe un gran dicho argento:…”El que le roba al ladrón tiene mil años de perdón”. En este caso serian 10 milenios de perdon.
¿Así que la imagen argentina se va a perjudicar por esto?
Seguro que no se te paso por la cabeza entonces acordarte del siglo XV para delante y de la historia Americana con relación a los conquistadores europeos...
España y Portugal, en conjunto mataron en 50 años… 50.000.000 de personas.
Inglaterra tenia como lema en la conquista de Norte América; “El mejor indio, es el indio muerto”. Ha claro, no eran considerados personas por ellos. Ellos traían la verdadera religión y que se yo cuanta otra basura. Economía destructiva desde el arranque. Desde el puntapié.
Explotación, violación, masacre, genocidio, tortura, muerte, sangre, pudor, dolor, gritos, llantos… todo eso de nuestro lado. Del lado europeo… Risas y cuentas.
¿Y me venís a decir que la imagen argentina se va a desprestigiar por esto?
Si el mismísimo Hitler es un pichón de gorrión al lado de Colón, Cortes, Pizarro y compañía.
La argentina, aunque parezca loco lo que digo, es un país de verdad.
Al menos no sometemos poblados autóctonos de África a tributo. No Decapitamos por cabezas a lo largo y a lo ancho del globo terráqueo.
Ni escondemos una vacuno contra una enfermedad mortal para seguir con el negocio de que los pobres enfermos y sus familias gasten hasta su ultimo centavo tratando de salvar a un ser querido.

Nosotros, los Domingos acá… Comemos asado.
El primer mundo esquiva bombas.

Sí esta bien, el precio de la carne es alto (producto de los vende-patria) pero acá comemos la mayoría. Acá, (a excepción de algunos) vivimos.
Uruguayos, son como argentinos. Coreanos, Chinos, Bolivianos, Brasileños, Paraguayos, y demás… Ya están entre nosotros y pasan desapercibidos. Los recibimos con los brazos abiertos por que somos humanos. No como otros.
Eso si, no me caigas con un Inglés… ni menos uno de los Estrados Fruncidos de Amerdica. Por que soy un muy buen receptor de huéspedes… siempre y cuando tengan dos dedos de frente.
Y bueno… no es el mundo perfecto de Thomas Moro esto. Lo sé.
Hay explotación laboral (no los obligamos a venir, aunque este muy mal), hay robos, secuestros, violaciones, suicidios y muchas cosas mas.
Pero eso es el producto de años y años de sometimiento y de gestiones de un par de giles.
No somos perfectos… pero al menos estamos mas cerca que otros.
Acá desde chiquito te enseñan a jugar a la pelota, no a manejar un arma.
Acá en un picado se mezclan razas, color, religión, status, economías, sexos, ideales, etc. etc., y nadie dice nada. Acá no existe el KKK, ni la SS.
Y si, por ahí una gresca… por ahí unas piñas, pero no desenfundamos armas.
Lo arreglamos con un par de pechones y un beso a la madre tierra de ultima y si perdiste. Pero mañana en el picado jugar en dupla delantera con ese que te peleaste ayer… y listo. Amigos de nuevos. Para que armas. Armas, como esas que tan mal nos hicieron a los americanos a partir del S XV. Mi vieja me decía en mi niñez: “Las armas la carga el diablo”.
Los Estrados Fruncidos de Amerdica vive en guerra.
¿Es el Diablo o también le hace a creer al mundo (con el cine) que los gatillos que aprietan fueron cargados por musulmanes?
Cayó Roma. Cayó Bizancio. Murió Carlomagno. Murió Bonaparte. Cayó Hitler. Perdió Brasil al fútbol. Nada es para siempre. Quedémonos tranquilos. Si los Estrados Fruncidos de Amerdica dejan algo del mundo en pié, nuestra posteridad va a vivir libre.
Sin deudas externas ni bancos mundiales. O al menos el mando del mundo pasara a otro país que quiera arruinar sus domingos de familia, por dolores de cabeza.
Ojala la Argentina nunca sea como los Estrados Fruncidos de Amerdica.
Ellos entre la drogadicción y la obesidad, no encuentran neuronas que piensen más allá de una docena de huevos fritos, o unas píldoras estupidizadoras.
Es mas… la Nasa esta reclutando gente del todo el mundo… menos de allí.
Claro, los gordotes no entran por las boquillas de una nave… y los volados no van a la luna por que están aburridos de ir ya. Y así es… como los científicos argentos siguen descubriendo vacunas contra enfermedades… y los yankis vacunas letales para matar al menos costo posible. Por eso… quiero ser argentino.
Aca no existe la pena de muerte. Aca hay oportunidad de perdón.
“Humanamente”, la Agentina es el mejor país del mundo.
Ayuda. Piensa. Grita. Vive. Ama. Siente. Cree. Hiere. Ríe. Llora. Abraza. Pero no mata.
A un amigo le podes perdonar de todo. Menos que sea asesino.
Un amigo, tiene miles de defectos… la perfección no existe.
Pero de existir…
Seguro… Sería Argentina.


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El síndrome de La Mudanza.

Píldoras no hay para esta enfermedad, que enferma la psiquis y hasta te hace transpirar.
Vacunas contra mudanzas seria lo mejor, rápida cura que alivie el dolor.
Ups! Me olvide algo en el depto viejo, y el flete me cobra mil pesos
No queda otra que ir a buscarlo
En el auto de armando. Un poquito a pie, y un poquito caminando.
Por suerte tengo una mula que labura y no cuestiona
Que es lo que hace un estudiante caminando a la santa hora.
Ups! La pintura no queda bien, escondamos las pinceladas.
Vamos que no quiero saber de este sucucho mas nada.
Y no se como hacer para terminar, ya lleve una mesa y queda mucho mas.
Síndrome de la mudanza…. Pones todo tu esmero pero no alcanza.
Esta cosa era mía, a esta taza la quería, por suerte me voy me voy.
Síndrome del traslado no me lleves a cualquiera lado.
Ahora tengo la esperanza nueva, con la vecina que me pispea.
El chico nuevo, el chico nuevo susurran las añejas
No es muy lindo rematan, dan media vuelta y se alejan.
Como me irá con el señor de las expensas.
Espero que no le importe si hacemos alguna fiesta.
Luz ya tengo y gas también, pero el termo no se quiere prender.
Es verano y hay resfrió pero una cerveza servirá de alivio.
Libros tontos y pesados me traen a cualquier lado,
Como un burro yo traslado las esperanzas y el tapizado.
Ups! Síndrome de la caminata como me duele esa puta pata.
Colchón al hombro y guitarra caminando por la calle ancha.
Mil bolsitas de porquerías y las señoras que miran.
“ Si, saque a pasear la silla” “ Si, saque a pasear la ramada”
Estamos en la ciudad… no era que acá no les importa nada?
Y bue los vecinos de antes ya me despidieron
No me van a extrañar ni un pelo, era falsa la amistad.
En el súper no me daban frutas muy buenas.
Y los ruidos de colectivos por la mañana.
Y la vieja de abajo que gritaba.
Por fin soy otro y está casi todo listo,
Nueva casa nuevo barrio, nueva esperanza, viejo optimismo.
Ya esta me mude, y espero que sea para siempre.
Me cansa deambular con el cepillo de dientes.
Espero que pasen chicas así piropeamos.
No tengo cocina pero no estoy en el horno…
Más bien estoy salvado…Acá las canillas no pierden, ni vive una puta al lado.

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La Vida sobre Ruedas…

Desde los principios de las civilizaciones, las comunicaciones y las vías de transporte han sido fundamentales para el desarrollo de empresas de suma importancia como por ejemplo el comercio. Las primitivas culturas mesoamericanas antes de la llegada de los españoles al continente, contaban con problemas de traslado ya que en sus inicios ni la rueda, ni los animales domésticos de carga formaban parte de ellos. Esto fue un problema evolutivo que retraso la evolución de la civilización al menos un tiempo. Con el transcurso de los siglos, la rueda fue crucial para el desarrollo de las sociedades que en ella encontraban un método más rápido y eficaz de comunicación para poder expandir las fuerzas de algún imperio desde el punto de vista tanto político, como económico. Es mas, muchos intelectuales sostienen que la Rueda, es el invento más importante de la humanidad. Ya que con ella el desarrollo se hizo posible. Si nos venimos mas acá en el tiempo, encontramos ruedas por todos lados… desde el triciclo del niño que juega en la vereda, hasta los camiones que hacen posible la integración económica de distintas regiones del país. La pregunta ahora seria… Este elemento fundamental ¿Funciona correctamente hoy? A la rueda, la pos modernidad le impuso un valor incalculable. Rutas, autopistas, comunicaciones, y demás son pisadas a diario en la argentina por ese invento tan llamativo como útil. Esta pos modernidad le sumó a la rueda estructura. Nacieron los autos, nacieron las motocicletas… y nacieron los controvertidos y problemáticos “Colectivos”. De ellos nos detendremos a hablar en este momento. Viajes interminable con conductores cansados. Poco control de los “Fierros” por las partes que deberían hacerlo a diario. Sobrecarga de pasajeros que no es vista por los ojos que controlan. Choferes que juegan sus fichas contra la espada y la pared… que son los menos culpables y meros trabajadores sometidos a las condiciones de unos pocos afortunados. Accidentes que en nuestro país cobran miles de victimas al año (de las muertes en las rutas, los colectivos son los responsables de el 21%). Y además se tejen unas redes de jerga propia dentro del mundo del colectivo, con sus simbolismos y contactos con gente que socialmente están para cumplir otras funciones. La verdad es que hoy, una empleada administrativa que reside en un pueblo y a diario se dirige hasta otro donde trabaja, está condicionada. El futuro de su puesto puede depender del horario que se le ocurra pasar por la parada al colectivero. O sea que una falla horaria del colectivero, puede tirar a la basura años de estudio de la trabajadora, miles de pesos de sus padres que invirtieron en su formación, y el futuro de sus hijos, ahora con una madre desempleada. La cuestión del transporte debería ser muy seria. Es un elemento que, si bien puede construir en su buena conducta… también destruye en la mala. Obvio sin mencionar que en la mayoría de los viajes hay que lidiar con los choferes y guardas que cansados de su sometimiento se la agarran con el pasajero que no lleva monedas para facilitarles el cambio. Sumado a que la luz roja que dice irónicamente “Limite de velocidad” muchas veces ni siquiera parpadea y se clava en rojo, marca la poca responsabilidad de los que manejan. Entonces deberé pensar que ese cartelito me esta diciendo “tranquilo… están violando todas las leyes de velocidad, pero no pasa nada”. Adicionado a que el otro cartelito que dice “asientos reservados para discapacitados” suele estar repleto de maletines de los choferes o tal vez termos con café para sofocar el sueño… la suma de todo es casi un Descontrol. Los bueno es que casi siempre que uno viaja, todavía visualiza que se le ceden asientos a los abuelos, a discapacitados y a gente que lo necesita mas que uno.
Entonces me pregunto… los que manejan el transporte de nuestras vidas… ¿No deberían aprender un poco de los pasajeros? Tal vez así retribuyan la barbaridad que nos sale viajar como ganado.
P/D: Ha! no tiren el boleto, tal vez suba a controlar ese que desde chico me enseñaron suele subir…el “inspector” aunque en realidad, nunca tuve la suerte de conocerlo en persona.


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Fantaseando por la realidad

Creo que no hay espacio geográfico para ser feliz. Desconfío seriamente en esas cabezas que piensan (o al menos demuestran) que en otro lugar lejano al de su origen son felices. Para mi todo pasa por la cuota o el gramo de fantasía que uno le ponga a cada día. Podes vivir en Manhattan que si estas cerrado en cuatro paredes, no es divertido.
Yo vivo en un pueblito de la pampa gringa argentina. Lugar y tierra con historias por doquier. Historias vivas… lo que pasa es que a veces existen ojos que no son capaces de percibirlas. Le preguntaría a quienes cuestionan la vida de estos lares ¿Cuántas veces salieron a caminar por el campo y se enredaron con la magia y el juego de luces de un anochecer? ¿Alguna vez vislumbraron un color anaranjado tan original? ¿Sos oídos escucharon algo mas hermoso que el canto de mil pájaros?
Esta pampa gringa es cruel. Para habitarla solo debes desarrollar un caparazón psicológico que te permita jugar de impermeable cuestiones de la cotidianeidad.
Estoy de acuerdo con “Conocer el mundo”… pero mi lugar es acá. Puedo irme muchas veces…pero volvere mas veces de las que me iré.
Fantasía me sobra como para sobrellevar la realidad. Soy feliz durmiendo con las ventanas abiertas en una noche de verano y caminando por la plaza en pantuflas sin parecer ridículo. O al menos sin que nadie me lo exprese.
El humor es el virus que desarrolla anticuerpos y es capaz de entretener hasta mil horas un grupo de amigos… Hace un par de días me encontré sentado, con la boca abierta a mas no poder y temblando ante el pinchazo. Si… el odontólogo fue un sabio cuando contagió el aire con su humor. Mi dentista me sorprendió hablando de caries y disertando de esos problemas que odiamos los que no nos gusta que nos toquen la boca…y me dice “Claro, las caries son hereditarias”. Yo pensé: eso es lo que nos regalan nuestros viejos. Caries, Diabetes y deudas. Nunca un campo, acciones o los ojos celestes”
Me encontraba en ese momento: Con la cabeza mirando a las nubes (la anestesia me había atontado) y rápidamente se me escapó una sonrisa como reconociendo la profesionalidad de mi odontólogo. Y dije: “Que grande. Este tipo con cara de asesino de muelas es capaz de hacerme reír en un momento que es comparable solo con un parto”! Entonces me puse a pensar… Si mi odontólogo es capaz de hacerme reír y con eso distraerme en ese momento… ¿Cómo me voy a aburrir y a desangrar psicológicamente por estar viviendo a los veintipico en el lugar donde nací?. Todo “ES” dependiendo de la óptica con la que se mire. Está bien. Reconozco que de vez en cuando los peces de este lago deben darse un par de chapuzones por otras aguas, como para refrescarse con otras cosas. Pero no entiendo la razón por la que los “FUGITIVOS” además de marcharse sin ponerse colorados, se ponen a tirar basura contra su casa. ¿Será por que no tienen esa cuota de Fantasia extra con la que debemos contar por si es necesario poner la reserva para seguir? La verdad no lo sé… Pero por ahora tengo puesta la cabeza en otro lado. La tengo puesta en mi próxima fantasía. Hoy me levanté pensando que la realidad era un juego. Y Volé…. ¿Y si el chocolate en realidad no engorda? Tal vez es una trampa para que los gorditos no nos lo comamos todo. ¿Y si salgo desnudo a la calle hoy? Tal vez así nos demos cuenta que somos y seremos animales con “Alma” -Neim-. ¿Y si hoy desmoldo la torta de mi vida en un colador? Quizá sea más rica en cuadrados que redonda. Eso es lo que le falta a la gente que no tiene fantasía. IRREALIDAD. No es malo andar fantaseando por la vida. Creo en que hay que estar bien despierto para poder soñar. El que duerme esta demasiado atento como para poder divagar.


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F4. Gol!

Raúl no sabía como acomodar las piezas, pues no encontraba la estrategia del rival. Los miró a los ojos a Carlitos como queriendo adivinar, sonrió suave y le dijo: "Ya te voy a agarrar en esta flaco, ya te voy a agarrar".Afuera hacía frío, llovía. La casa de Carlitos era tibia pero cómoda. Tenían cigarrillos y 21 años de vida. No tenían novia ninguno de los dos; a decir verdad la antes minita de Raúl, lo dejó por otro mucho mas guapo, rudo, sucio e ignorante. Pero... así es la vida del correcto. -Bueno arranca vos- dice Carlitos.-Listo. mmm A 5- laga Raúl.- Agua!- se escuchó. Y así siguieron durante 30 minutos. Si, bueno en realidad no era el juego mas divertido, pero afuera el cuadro era feo. Llovía, era casi de noche a pesar de ser las 5 de la tarde, el invierno no pide permiso para esconder la magnate estrella.Ellos jugaban pero no por gusto pleno. Jugaban a eso por que no les quedaba otra. Se fueron a estudiar afuera, como buenos criollos ilustrados. En sus respectivas ciudades adoptivas formaron su minúsculo grupo de amistades. Pero en el lugar de origen ya no tenían entrada. En el pueblo se jugaba al fútbol... así de una manera áspera se hablaba. Nada de modas ni juegos de mesa. En el pueblo se tenía que hablar con errores por mas que el locutor sepa y reconozca al hablar sus falencias. El que no hablaba con errores era mirado medio raro y asociado con la homosexualidad. Y si, es cruel... pero el pago no entiende de razones.-Raúl... querés que cambié el CD y ponga algo de Charly?-Si dale, este gallego me está cansando.Así… entre café y batalla naval pasaron la fea tarde de domingo.Claro a ellos no los gustaba el fútbol y en realidad se mostraban un poco rehaceos a contactarse mucho con cualquier movimiento popular. Ellos eran como el salmón. El resto de sus compañeros de la secundaria estarían seguramente agrediendo verbalmente al árbitro del partido de su club sin ningún fundamento... alta bajeza.Y bueno... como esas cosas que tienen las metamorfosis de las personalidades de aquellos que todavía no saben cual es su verdadera identidad, el ilustrado se le salió a Carlitos y enfureció.-Estoy podrido que me hagas trampa Raúl. Otra vez me cagaste y recién ahora me doy cuenta que atrás mío hay un espejo. Sos un tarado. No vuelvo a jugar con vos a nada.Mientras escondía esas picaras risas que avalaban la creencia de tramposo, dijo:-No te enojes Carlitos, no pasa nada che... mira si te vas a enojar por una jodita nomás.-Si me enojo loco no podes ser así, estamos jugando… eso eso, es solo un juego. Si no me daba cuenta del espejo me ibas a ganar toda la tarde haciendo trampa. Claro así cualquiera.Mientras discutían cada vez mas, elevados de tono, en la cancha las parcialidades trataban de taparse las cabezas para improvisar un impermeable anti llovizna. Para peor el partido era realmente un bodrio. Cero a cero a los 30 del segundo tiempo. Por suerte estaba el mate y la tía cebadora. -"Daaale hijo de p... cobranos una por que te vamos a linchar porteño bastardo"Ha... casi me olvido, ese era mi tío que enfurecido se colgó al alambre para putear al arbitro. Ya es normal, lo hace al menos cuatro veces por partido. La tía no sabía de que manera retarlo, pasa que estaba haciendo papelones y viste como es la cancha de los pueblos... en la semana se comenta todo, pero todo he. Se dice hasta que el “Gallego” estaba ubicado en la tribuna cerca de su amante, la Yoli. "No le da la cara" dice una vieja haciendo del chisme su bandera.Por ahí se le ocurre al árbitro cobrarnos un penal en contra. No... Definitivamente ese tipo no sabe lo que hace. Un árbitro que en nuestra cancha nos cobra un penal en contra... no sabe bien lo que hace. Lo queríamos matar pobre porteño. Si hasta el utilero lo fue a buscar adentro de la cancha al hombre de negro para pegarle una buena piña. No pudo, lo sacó la policía. Disturbios en la cancha de Renny. Peleas. Pero... el juez ya había pitado y el penal estaba decretado. Era pretérito. "No se discute mas" gritó el arbitro y pechó al dos de los nuestros. Para que! La gente toda de la parcialidad local colgada del tejido. Ese tarado nos había cobrado un penal en contra a los cuarenta y tres del segundo contra nuestro clásico rival.Acomoda el verdugo de los del frente con la diez en la espalda. Se persignan en la tribuna, empiezan los chiflidos a resonar. Imaginarios redoblantes le meten suspenso. "Si le pifia empatamos y es negocio, pero si lo mete nos metemos todos a la cancha y la cosa se pone fea he" habló el "Gringo", un pesado hincha del Renny.Toma carrera, va lentamente hacia la pelota, va a patear y...yyyyy...
-Che flaco que te parece si ponemos la radio, está jugando Renny ¿estaría bueno escucharlo no?- Y… como quieras, la verdad que me da igual, pero dale.
Raúl estaba erguido frente al carísimo equipo de música de Carlitos. Pone la opción –radio-, busca FM y mientras corría el dial se oía un -SSSHuuuiiiiiii- y por ahí enganchó justo el relato del "gordo" que con una voz encendida casi gritaba, justo en ese momento… -¡Va a patear el numero diez de Olimpo. Se va a ejecutar el penal, se viene el cobro de la pena máxima y...!!!!!Raúl enseguida se prendió y le dijo a su amigo, que estaba acomodando ilegalmente barcos de una manera distinta...- Hay penal y es para Olimpo.--Ojala que lo tire a las nubes. Dice Carlitos.
Tiró y afueraaaaaa... confesó el relator gordo y pelado que improvisa a menuda una cabina de transmisión con una silla que dice "Quilmes" y una mesa que dice "Coca-Cola".-Lo erró, lo erró vamos Renny todavía.La radió seguía relatando el partido y ya los dos acercaron la oreja para ver como terminaba. Prometía ser vibrante el final del encuentro. Prometía ser emotivo. "Van cuarenta y cuatro minutos del segundo tiempo... parece que el arbitro va a adicionar cuatro minutos mas. Hasta los cuarenta y nueva vamos". Decía el “colorado” por la radio que hacía constantes interferencia por que un vecino estaba usando el taladro.En eso Carlitos vuelve a la mesa del juego.-Dale che, volve así jugamos.-Esperá que está por terminar el partido. Tengo fe que lo ganamos.-Pero si nunca te gustó el fútbol. Lo vivís criticando… que son negros, cacos y que se yo cuanta otra cosa…-Bueno... pero no se, tengo ganas de escuchar el final."Pisa la pelota el enganche del Guillermo Renny en la mitad de la cancha...-B 2. Hundido.-"Levanta la frente y tira una pared con el delantero de área y avanza el equipo..-C 1. Agua.- "Pasa a uno y tira una gambeta larga, se enfrenta con el último defensor en velocidad y con ventaja... se termina el partido. Cuarenta y nuevo y uno, cuarenta y nueve y dos…-D 4. Hundido.-"Entra al area y tiene para descargar al medio o pegarle al arco yyyyy...-F 4. Go...-"Goooooooooooooooooooooooooooollllll"" Gol del Guillermo Renny señores... en el último minuto de descuento. Enfurece el motivado relator.-Quee?- Dice Carlitos confundido.-Gooool salamín, Goool. Le ganamos a Olimpo a los cuarenta y nueve. Goooolll...En eso Raúl lo mira a Carlitos y sin mas titubear que lo necesario le larga un feroz alarido elitista: "la verdad me decepcionaste, sos como el resto".Y herido por su ofensa, pero con cara de sonrisa y picardía Carlitos se levanta y observa el juego de su amigo mediante el espejo ya en otra ubicacion y le dice:-" F 4... Hundido. No te engañes… mira que el fútbol te puede desviar la atención de la mesa. Otra vez hice trampa… otra vez te gané”.


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La noche previa a las elecciones

El día, como en casi todo el mundo, empezó aquella vez por la mañana. Creo que pocos llegaron a verla por que el viernes anterior el ritmo “tunga-tunga” cordobés había incautado los despertadores y gallos cantores, y en trueque le dió una resaca que ni la poción mágica de Asterix sería capaz que sofocar. El mediodía no era como cualquier mediodía. Había mucho humo girando por el aire, había asado, encuentro de seres queridos que con la excusa del voto democrático llegaron a su primitivo nido.
Además era una tarde distinta por el cambio de día futbolístico, solo por esta vez la fecha se adelantaría del domingo al sábado. Pero lo más importante en realidad era la noche… esa noche que sería exactamente la noche previa a las elecciones.
Y como en todo momento de participación democrática, se empezaron a dar las charlas de las esquinas, de bar, de fútbol y de política. Sospechas de aquel que no votaría al oficialismo solo por odiar lo conservador. Hasta que me cayó la ficha cuando escuche a uno que decía:“No sabía a quien le iba a votar, pero hoy me di cuenta. Me dijo que le votaba a Adela, así que está clarito que le vota a Juan”.
Esa es la confianza que nos tenemos entre nosotros mismos. Deducimos para que río iría su gota de agua descartando al que dice elegiría. Llego la noche y el pollito en la bandeja. Llego la prima, llegó el tetra. Estábamos todos y estaba él que con sonrisas retóricas tendería su red. “¿Le hace falta algo de la mesa compañero?” “Cualquier cosita diga que le alcanzo don”.
Y si, sería la noche mas servicial de su vida. De las elecciones dependerá su vida, su trabajo y su familia. Y aunque un voto no cambiaria el destino de los sufragios finales, “Un desierto se divide en infinidades de arenitas”. Del otro lado de la mesa estaba una joven simpática pero despechada. Era sábado y no conseguía una fiel compañía… por lo que decidió prenderle una vela a San Antonio. Obvio que no falto el poco amable que con voz gruesa le gritó: “Che San Antonio es Santo no Mago”…
Risas, carcajadas y un trago largo de un vino barato que ni el hielo pudo suavizar.
En el aire se paseaban letras que dejaban como significados algo que llamaría mi atención. Un candidato le habría dado a una familia $1500 por sus cuatro votos.
Claro que la información puede haber sido modificada levemente al mejor estilo de “teléfono descompuesto”. Según mis cálculos y teniendo en cuenta la porción de un 10% de “inflada” que cada emisor del mensaje hace… diría que a esa familia se le prometio algo así como $ 4,17. Cuatro pesos con diecisiete centavos aproximadamente.
Claro, la noche anterior de las elecciones se ven los perfiles de los dos candidatos mas firmes. Bueno en mi pequeño pueblo casi nunca hay más de dos candidatos. Uno el oficialista: elitista, aristocrático, profesional, refinado, ingeniero, hábil, etc.; y el Otro: populista, peronista, plebeyo, símil pobre, hábil, carismático…en una palabra “carnicero”.
Ese sería el cuadro político. Y la noche previa a las elecciones pintaba de “pi a pa” las sendas recorridas por los posibles intendentes. El aristocrático estaría tomando whisky caro y escuchando cómodamente en su sillón de terciopelo algún tema de Perales; en cambio el Populista saldría al baile adonde va la muchachada cambiando voluntades por fernet con coca. En la Argentina que es mejor elegir. ¿El malo conocido de siempre? O ¿el malo por conocer? Se lo pregunté a mi almohada, pero no escuche que me respondió…Justo una bomba de algún pícaro estalló en mi ventana.



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Carta de un ciudadano a una ciudadana…

Hay una cuestión que me roba el sueño muchas noches de mi vida: Mi pueblo.
Para que W. Escalante sea lo que es hacen falta elementos indispensables, a saber:
Algún grado de unidad o sentido de pertenencia; fuentes laborales (que las hay); una sub-cultura que de la mano con la idiosincrasia propia forman nuestro sentido común; y lo más importante de todo son LOS HABITANTES. En y sobre ellos me detendré.
Mi inquietud: Históricamente Escalante fue un pago ciclotímico demográficamente, que si bien siempre se movió dentro de los mismos parámetros numéricos va (como el embudo) a un proceso de desurbanizacion. Ahora cabe aclarar que, como buen pueblo arraigado a sus raíces conservadoras, Escalante no toleraría un desborde de habitantes foráneos. Pero si aplaudiría un crecimiento con su misma gente.
Lo ideal sería rehacerse sobre los cimientos de las familias tradicionales.
Generalizando para llegar a explicar lo que sostengo, ejemplificaré.
La juventud de nuestro pueblo hace siete años que, a una cierta edad, emigra a otros lares. El fin del secundario indica el inicio de un cambio significativo para casi la totalidad de los jóvenes. LA GRAN EMIGRACIÓN comenzó alrededor del año 2000.
O sea que ya vamos por el séptimo años que, de un promedio de 25 alumnos recibidos de nuestro colegio “José Hernández”, se van a buscar formación más o menos 20.
Son 20 de 25. Tomando esos parámetros ilusorios de referencia diré:
En los 6 años que van de emigración son 120 los jóvenes que se marcharon y 30 los que quedaron. En un lapso de 10 años es probable que de esos 120, 20 vuelvan al pueblo a trabajar o a buscar las motivaciones que allí han dejado, a saber: Familia, novio/a, etc.
Entonces afuera hay 100 jóvenes del pueblo y 50 en él. Multiplicando ambos números por 4 (que es el de la familia tipo) tenemos 400 afuera y 200 adentro en 10 años. Tomemos hipotéticamente que un/a joven en ese transcurso forme una familia y tenga hijos.
En solo 10 años el doble de los chicos que habiten Escalante estará caminando calles que no les corresponden, estarán concurriendo a la vida política de lugares que no son los suyos, estarán aportando con su sola existencia a una zona que no es su hábitat. Al menos el planteo presenta la característica de problema.
Entonces Escalante habrá engendrado 200 personas (50 x 4)
-50: jóvenes recibidos del secundario que pasan a ser 200 con sus familias-
Y habrá exportado 400 (100 x 4)
-Cien jóvenes que se fueron multiplicado por 4 con su familia e incluyéndose a ellos mismos)- Esta claro que es solo una hipótesis. O un Ejemplo. NO se tome por real.
El tiempo en que vivimos, el sistema cruento y el desinterés de una juventud “dormida”. Elementos que ya no se pueden esconder debajo de una alfombra. Se debe reconocer el problema para luego abordarlo, para solucionarlo…

Nada opinaré de su gestión política. No es ese mi objetivo.
Si lo es hacer saber mi inquietud.


Muy atte.
Un Ciudadano
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El arbolito de la polémica

Ultimamente se está poniendo en duda la existencia del denominado”Arbolito Navideño” y la mismísima “Navidad”. Críticos del tema sostienen que la navidad se ha transformado en los últimos años, en una simple ganga donde las cuestiones religiosas quedan absolutamente marginadas detrás de los intereses de los comerciantes.
En varios países europeos Papá Noel ya no es de color rojo ya que muchos católicos sostienen que en realidad su color inicial fue el “azul” y por intereses de “Coca-Coca” y su “merchandise” cambió su indumentaria al color rojo.
Si entendemos a la sociedad como una construcción de la misma gente que la habita, estamos obligados a salirnos un poquito de su molde, y pensar de una manera diferente que, no se si es la perfecta o la mas errónea, pero que es distinta.
Preguntándonos ¿Quiénes somos? ¿Qué somos? Y ¿Qué es esto? Solamente con eso… nuestras cabezas se pueden abrir hacia lo impensado.
Preguntas existencialistas como éstas, nos llevan a descubrir que la sociedad en la que nosotros mismos vivimos, nos imprime “ideas culturales” propias y sui generis de cada cultura, que aceptamos como verídicas y en realidad no son mas que construcciones sociales. (Como ejemplo podríamos citar la importancia por el fútbol en nuestro país).
La gente que adora al Islam ¿Está errada? ¿Nosotros tenemos la razón? ¿Existe una verdad única? Preguntas discutibles que, dependiendo de la postura en que esté parada una persona, va a tender a responder de una manera u otra.
En realidad, al menos en la Argentina, la navidad y el arbolito se han convertido en una excelente excusa para la reunión anual donde los familiares (pudientes) disfrutan de importantes “banquetes” y largas charlas. Ahora retomemos el nacimiento y la historia de esta fiesta. La “Navidad” data del año 345 cuando san Juan Crisóstomo y san Gregorio de Nacianceno proclamaron el 25 de diciembre como fecha de la Natividad de Jesús. Aunque recientemente la iglesia ha comprobado que Jesús nació un par de años antes de lo que la historia cristiana creyó hasta el momento.
La iglesia reconoció que la fecha estipulada de su nacimiento en primer momento, tenía margen de error, ya que en los evangelios no se fechaba puntualmente el día ni el año del nacimiento de Jesucristo. Pasándolo en limpio… “Nuestras vidas están acentuadas sobre pilares que la ciencia y el tiempo se encargan de derrumban”.
Realmente es la contradicción más grande de la historia de la humanidad occidental. “Cristo nació en el año 6 d.C.”. No lo digo yo, sino una parte la iglesia.

Volvamos a lo específico sobre la historia de la Navidad.
La Iglesia añadió posteriormente en la edad media los villancicos a sus costumbres. En esta época, los banquetes eran el punto culminante de las celebraciones.
La Navidad, tal como la conocemos hoy, es una creación del siglo XIX.
El arbolito es originario de zonas germanas, se extendió por otras áreas de Europa y América. Las tarjetas de navidad no empezaron a utilizarse hasta la década de 1870, aunque la primera de ellas se imprimió en Londres en 1846.
La familiar imagen de Papá Noel, con el trineo, los renos y las bolsas con juguetes, es una invención estadounidense de estos años, aunque la leyenda de Papá Noel sea antigua y compleja.
Igualmente a mi me encanta la navidad.
Acá es verano (aunque adornemos los arbolitos con nieve inexistente en toda época del año en la pampa húmeda).
Además los trabajadores el 25 descansan (a veces); los estudiantes vuelven al pueblo en cantidades enormes y una nube de tranquilidad y armonía recorre los ojos de la familia que adopta a esta festividad desconocida como “el momento del año”.
Resuenan los comentarios antes del brindis de lo rápido que se pasó el año. De los logros alcanzados o los males padecidos.
Resuenan las risas en las calles y el cielo se viste de fiesta.
Y aunque no sea católico y si agnóstico, en Nochebuena la paso bien.
Siempre y cuando no me queme con una de esas cañitas voladoras; ni me entere que a la salida del boliche un auto se dio vueltas por exceso de alcohol.
Que raro es enlazar los fuegos artificiales y el alcohol con los orígenes de la Navidad ¿No?

P/D: si alguien encuentra un conector, que lo mande después de navidad por que estoy ocupado armando el arbolito y haciendo ensalada de frutas.



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Vivir… con Onda!

Entiendo que el avance tecnológico y todas esas cosas nuevas que se relacionan con la palabra “Onda”, tengan hoy su auge. Peeero recién me di cuenta que la “Chetez” (síndrome actual de fruncimiento nasal) no es para todos.
Antes cuando era pibe, le decían”salir a caminar”. La señora cansada de engodar –atrás- levantaba su existencia, apagaba la tele, desconectaba la plancha, sacaba al perro, y salía a caminar.
Esta práctica es muy rica, tan rica que nos vamos a detener a analizarla:

*Cuando una mujer sale a caminar, lo primero que hace (además de llevar a la rastra al perro)… es llevar a la rastra a su marido.
-“Dale gordoo dale vamos, pareces un hipopótamo abandonado y en engorde”.
A lo que el marido, obviamente le responde…
-” Vieja deja de molestar… toy viendo San Lorenzo”.
Jaaaaaa! Pà que!… Fiel a la sangre tana, ella pega media vuelta, larga al can, pone lacio su rulo revoltoso y arremete pa adentro la casa para emprender la cazeria del gordo rompe inodoros.
–“Me escuchaste mal…Te dije que vengas… no te pregunte si querías venir”.
Como la relación matrimonial es concensuada (siempre antes del casamiento, nunca después) el hipopótamo agacha la cabeza y cede.
Y salieron nomás… En cuatro cuadras, ella le contó 15 chismes y dos comentarios que si bien no son oficiales ya partieron de la boca de algún insolente!
Dos cuadras mas y lo retó 12 veces por que (todavía tratando de resistir) el hombre intentaba dar media vuelta.
-“Siii y viste, yo te dije que lo iba a dejar”, “Siii viste yo te dije que el hijo no era de él.” “Siii viste parece que lo tienen cortito al vecino” ( no mal interpretar he)
Y así, durante la interminable caminata de…10 minutos.

A la antigua, así seria más o menos la cuestión de las mujeres que salen a caminar a la tardecita después de merendar con 1562 mates dulces y de morfarse 2 pastafrolas y 5 pastelitos con membrillo.
A la antigua dije…. Por que ahoraaaaaaaa….Charan chan chàààn!!!
Como ya les adelanté, la gente vive de otro modo. (Huu loco)
Ahora todo tiene mas onda!…
“Salir a caminar” viejo termino querido… Ahora te llaman Futing!
Esta nueva e inhóspita, actividad (si bien algo de similar tiene con… “salir a caminar”), cuenta con un nuevo elemento fundamental para reconocer la chiquita con onda que hace Futing, o no!
Ese elemento es… Una botellita de agua mineral!! (Guach?)
-OH Vaya incorporación!-
Chicas Futing, las hay de todos colores, de todos los pesos. Está la que tiene una botella de agua mineral en la heladera y rellena todas las noches antes de ir a dormir; la que pasa por el quisco y compra una (y 4 alfajores triples); la señora mayor que ya no se distingue con las adolescentes; las muy adentradas en edad que no se resisten y… de vez en cuando un gordito medio sospechoso que, si no riega el jardín… seguro sabe donde está la manguera.



Así es… a todo lo viejo le vamos poniendo la palabra “onda”.
Antes el peluquero les decía rulos… ahora el Coiuffere les dice “ondas”


Entiendo todas esas cosas… Pero creo que dentro de todas las innovaciones “locas locas”, siempre hay un personaje… siempre alguien que te hace reír, pero para bien.. De buena “Onda”. Esa persona a la que miras y decís… Naaa!
Bueno ahora…. Alguien me explica que hacia la gordita simpática a la tardecita que vi por mi ventana, haciendo futing y llevando una botella de Seven de 2 litros y recargada con agua corriente?...

Esa chica si que tiene demasiada onda! Además de hacer futing… estaba haciendo pesas? Tal vez.
Ahora la piba no saca a caminar -Ho perdón- a Futiar, al novio. Mas vale se lleva el “celu” lo deja al novio a propósito en la casa y le pide que tipo 19.30 cuando este pasando bien por el centro, la llame por teléfono. Sin que le hable ni nada… es solo para tener mas onda!.
Ahora no hablan de chismes, ahora escuchan Miranda, en su re súper onda Ipod con auriculares rompe oídos..
Y bueno todo va cambiando con el tiempo…
Lo bueno es saber que yo (sin saberlo)… cuando era pibe ya era todo un adelantado…

No cazaba palomas con la Gomera…

Le tiraba con la… “Onda”!


P/D: Me voy a caminar… Hoo! Nadie vio mi botellita de coca recargada? Futking!



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