Existencialismo Alehman

Recuerdo como aficionado ese 30 de junio ¿como no recordarlo? Si desde la primera gota que se escapó hasta la última putié como el mas desgraciado ser de la humanidad. Como el peón mas dolorido que sintió herida su espalda por el rey mágico y pícaro. Cosa que tienen siempre los reyes, magia y picardía. Un poco de la primera para hacerle creer al mundo que su poder viene del más allá, y la segunda para sacar ese haz de ventaja en el momento justo en el lugar indicado. Pero ese 30 de junio, la puta madre... ese 30 de junio que me voy a acordar yo de la desigualdad de un mundo injusto, del choreo del congreso, de la despenalización de la marihuana, de los crímenes de lesa humanidad, de la dictadura... nada de eso. Era la redonda y la mediática invasión gustosa que todos sentimos cada cuatro años. Cuatro años que no son mas que el impass para una nueva emoción. Se supone que los penales son la cruda suerte. ¿pero son solo eso? ¿no debe ser acompañada? Se me cayó la estantería de los conceptos argentos, nos creemos vivos, como los brazucas que lo sufrieron al pelado y quedaron afuera, creemos tener un haz bajo la manga para gambetar todas las circunstancias como si fuéramos una especie de diegos con rulos del 86. La cosa es que en el evento mas grande y popular del mundo deportivo como es un mundial de fútbol, donde el comercio y el turismo invade al auténtico juego de pelota para convertirlo en un sentimiento nacionalista casi bélico, en ese momento -la puta madre- en que nadie se acordaba de la inocencia del picado, en ese mismísimo instante... los alemanes demostraron ser  de potrero. 

Yo le puse "el pucho" Lehman de verlo jugar en la liga alemana. Pero apartir de ese momento, que pucho ni pucho, se me embraveciò el calificativo hasta llegar a lo mas hondo de la bronca. El desgraciado este sacó un papel con sus guantes grandes de entre su rodilla. La media alta de la derecha escondía la picardía que siempre creímos argenta ¿cuanta probabilidad existe en que un jugador ejecute el penal al lugar donde "el ex pucho" tiene marcado arrojarse? de cuatro jugadores ¿cuantos patearán para donde señala el machete aleman? ¿todos chutean siempre siempre para el mismo lado? ¿cual es el porcentaje? ¿fue suerte o un estudio real y efectivo?.

Recuerdo que me paré frente a la tv catorce pulgadas que estaba rodeada como por veinte con banderas, puchos y mates dulces que intentaban bajar los nervios. Me paré -decía-, estiré el brazo derecho y lo contraje varias veces al grito desesperado de "eso no vale juéz, juéz" aumentanto progresivamente el volumen -como si desde Alemania me fuera alguien a escuchar-. 

La red germana de espionaje nos estudio, no a los jugadores, a todos los argentinos. Como la CIA a latinoamerica. Se nos infiltraron, violaron nuestra privacidad... eso no debe ser concebido solo como una avivada, es un crimen nacional, mundial... por mucho menos de eso Estados Unidos crea una excusa para invadir algún rincón de Centroamerica. Que queres que te diga!!, nos cagaron.

Pero claro!!!  como vamos a obviar ese detalle que en este momento -tres años después- se me viene a la cabeza mientras leo estas líneas para la facultad. Allí estaba el quid de la cuestión, deberíamos haberlos estudiados como ellos a nosotros.

!Pero si nosotros los estudiamos todo el tiempo a los germanos estos! !Que salames, ves... eso es estudiar para aprobar el final y no aplicarlo a la vida cotidiana!

¿Para que estudiamos -desde este lado del mundo sometido- el existencialismo alemán, Niestche, Heiddeger y todos esos muchachos? ¿que suerte ni suerte? Pero si dice claramente el existencialismo alemán en sus postulados de este libro viejo que leo para la vieja tarada de sociología, mirá mirá :"El existencialismo generalmente defiende la no existencia de un poder trascendental que lo determine; esto implica que el individuo es libre y, por ende, totalmente responsable de sus actos. Esto incita en el ser humano la creación de una ética de la responsabilidad individual, apartada de cualquier sistema de creencias externo a él".

Vos podes creer. Que suerte ni suerte hermano. Claro, nosotros seguimos con la curandera de la vuelta y la que tira las cartas para vislumbrar destinos, mientras los alemanes van hacía él. Ahí está, en esa pavada está el engranaje de la bicicleta... en el juego se ven las diferencias ¿culturales? entre el europeo nórdico y el sudaca atrasado. Pero mas vale, mira cuando me viene a caer la ficha. Maradona no fue fruto de la suerte muchachos, fue un hombre responsable, tan individual -como para gambetar a seis- como colectivo para ir a buscar la pared, con coraje y rapidéz. Pero no siempre tenemos un maradona entre los once. Entonces "por mala suerte" -digamos-  se lesionó el Pato y quedamos afuera, listo.

Debo concluir -y ahora sin ese frenessí que traía segundos atrás- que por no haber bajado a la práctica lo estudiado sobre el existencialismo alemán, perdimos, siempre perdemos por eso. Lehman buscó su suerte positiva y no se dejó arrastrar por el facilismo de los azares. Recién ahora me doy cuenta, recién ahora cuando volvemos a buscar el azar en forma de destino como cuál comprador de piza empaquetada nunca podrá comer una tan rica como la cacera.     

Le gustan Todos

Para sincerarme con vos –escribe y se detiene a pensar- te pido una sola condición: no quiero que creas que me convertí en uno de esos chimenteros baratos que andan por el pueblo espiando por el ojo de la cerradura quién se acuesta con quién; que pareja anuló el casorio, ni con quién sale la vecinita de enfrente -que encima crece como un verde césped repleto de vitalidad después de la lluvia, si la vieras como creció la nena!!- yo no te quiero recitar nada de eso. Lo que si pretendo que sepas, ahora que me decido a escribirte esta carta, es que a la Rosita tu ex, le gustan todos –apenas termina de escribir la oración susurra “si si le gustan todos” mientras menea la cabeza y sigue- pero no te enfurezcas hermano, cálmate que yo te conozco y lee. Aparte vos sabes a la perfección que la tetona -fue, es y será poco tímida- y encima está mas buena que comer pollo con la mano, así que no te vengas a hacer ahora el superado ni el que no te calienta un pito por que sabes que no te creo. Le gustan todos, pero cuando digo todos no hablo de todos en realidad -titubea y no sabe como continuar escribiendo la carta, se levanta de la silla a buscar un corrector y continúa- pero no cualquiera he ojo y no te pongas a llorar he ni pienses que soy un botonazo; pasa que desde que te fuiste -cuatro años ya, como pasa el tiempo- para Mendoza por el balompié, yo sigo aquí y tengo la obligación de contarte que hace la Rosita, tu ex, la persona a quién amaste mas que nadie. Vamos al grano -escribe de puño y letra inclinado sobre la mesa mientras toma mates dulces- desde que estás en Godoy Cruz, la Rosita sale exclusivamente con jugadores del Club Social así que imagínate, se hace la novia unos meses desde que empieza la pretemporada -que siempre uno engancha- hasta que quedamos afuera en cuartos como siempre, nada serio pero no te pongas mal son buenos pibes. Ahora está caliente con un rosarino que es mas feo que pisar mierda descalzo, posta lo que te escribo hermano he, pero claro vos no sabes como juega Irribarren es un gladiador del área, negro grandote con una espalda tipo ramada de cama dos plazas, es una cosa de locos y no sabes como se hace la diosa la Rosita los domingos en la cancha, huuuu para que contarte. Siempre aparece con sus botas altas claras que llegan hasta la casaca del Club Social que lleva atada en la cintura, esa que le regalo el “Tripa” Castaneda cuando perdimos la final -tengo la diez con la que jugaste vos- y lentes negros con su infaltable faso rubio. La diva llega cinco minutos después que arranca el primer tiempo, para hacerse la diosa nomás ¿sabes como están las minitas del pago hermano? están todas que la odian a la Rosita, se susurran entre ellas cuando va caminando, la falsean y todo; mas vale si se hacen encima por el grone Irribarren -repito es feo que no sabes, pero es goleador y habla en la radio, en la tele, hasta lo invitan a comer a sus casas los hinchas de lo que lo aman- acá le decimos "Irri" como para facilitar las cosas. Ahora te comento algo, no es que me guste andar en puteríos pero sos mi hermano y tenés que saberlo, dicen que el Irri tiene una mina y un par de pibes en Villa Diego allá en Rosario. Mas vale que la Rosita no sabe nada, debe ser la única del pueblo va, conoces como corren los chismes -cosa que mas odio del pueblo, la falta de privacidad- entonces yo llego a la conclusión que a tu ex le gusta hacerse la pícara -no te lo tomes a mal- le gusta el olor a vestuario, no queda otra explicación se siente con placeres cuando entra alguna noche en la semana de contrabando escondiéndose de los transeúntes a la casa donde concentra la muchachada. Casa con humedad si las hay, cuchetas; mucho olor a hombre, cartas de truco por todos lados, yerba, vendas desenrolladas, olor a hombre repito y cosas como esa bolsita de nylon abierta con cinta con la que emparcharon el chiflete que entraba en una de las habitaciones. Por eso te digo, es mejor una mina así que se banca lo bizarro que una conchetita que exija demasiado glamour ¿no? .Yo no se hermano si te habrás enterado, pero el año pasado tuvo un problemón la petisa de tu ex, por que la agarró otro gato en la casa que paga la comisión del Club Social para que se hospeden los jugadores de afuera -donde vivía doña Zoe, que en paz descanse- se agarraron a las piñas por que resulta que el cordobés, el "Topo" López -te debes acordar del cinco que vino en el 2000, que lo volvieron a traer el año pasado que te comenté por teléfono- se la estaba empomando a la Rosi y justo llegó el otro felino fumador que esta casada y todo. Cada día estoy mas seguro que acá en el pueblo si no tenés habilidades con la redonda, si te vieron la cara de toda la vida, o no caminas con hojotas blancas y chupetín por la plaza sacando pecho y bien peinado... no sos nadie, no existís, si no caminas mínimo en grupo de a tres con la campera del Club Social y pescadores Adidas escuchando música en el móvil, no sos nada ni te miran las turras. Por que mas vale, vos sabes que históricamente las locas se pillaron por cada salame -te acordas como se hacían encima con el Zurdo Obregón, pero ese si no fuera por el fútbol moría virgen he- peeeeero son de afuera y los domingos en la espalda llevan un número y eso hace que se hagan importantes -es el domingo nomás, todos se les hacen los amigos y saludan ahí pero después no le dan ni la hora-. Bueno te escribo un par de líneas más y termino por que me agarra sueño y mañana laburo en la fábrica como siempre. Por último seré sincero, te voy a dar una información -el motivo crucial por el que te escribo- aunque no creo que te agrade debo comunicártelo ¿recordás ese reloj dorado con el que apareció la Rosita para navidad del 2006 en lo de la abuela? Bueno, me enteré -por terceros, aclaró y se quedó pensativo, cerró su puño derecho al lanzar la lapicera bic trazo grueso, rascó su barba y continuó- que no se lo había regalado la madre para el cumpleaños, quién se lo regaló fue el Gato Martinotti, el que le rompió el arco al arquero de Juniors en octavos de chilena, te debes acordar hermano...!que divino ese gol y como lo gritamos con los pibes! sabes me acuerdo que llevamos bengalas celestes y que me quemé como un boludo, pero las emociones en el fútbol son así -duelen y gustan a la vez- así que -no sabía si especificar o no, si era realmente necesario redundar pero toma coraje y escribe- la Rosita te engañaba con el Gato Martinotti, te juro que yo no lo sabía hermano hee, la turra te cuerneaba con el Gato -que si te pones a recordar, faltaba mucho a entrenamiento aduciendo lesión- que se yo, se me ocurre y no quiero ser cruel pero vos entrenando y el Gato haciendo de las suyas con la Rosita. Pero la que se jode es ella, por que se hace la lady y la muchachada del Club Social -que ya la conoce por fuera y por dentro a la perfección- habla de lo que hace y deja de hacer, de si le gusta esto o aquello. Vos no te hagas problema y seguí en Godoy Cruz y no pienses en la retacona agrandada que pasa días enteros en el gimnasio -que tampoco paga por tener amigos- vos hace la tuya que yo prometo ir a verte cuando jueguen en el Chateau. Un abrazo hermano del alma, que sigas bien, que no te lesiones y no pienses en la Rosita que mientras gambeteen, hagan goles, pisen la pelota y sean de afuera, le van a seguir gustando todos, todos.

Historia del broche

Don Eugenio Marcovich era un tipo normal, laburador. Se levantaba a las siete en punto sin reloj y sin gallo. Claro cuarenta años trabajando en el campo ¿Como no te vas a levantar tempranísimo y con olor a mate en la boca?
Peinaba canas largas y vestía alpargatas de yute combinada con bombachas grises y una remera de la empresa donde hacía años trabajaba. Cuando iba al pueblo solía ponerse ocasionalmente camisa. No vamos a decir que contaba con una gran variedad, solo tenía una celeste lisa y una blanca de rayas azules verticales.
Aunque en realidad iba poco para el pueblo. Se la pasaba escuchando su radio portátil y tomando mates y no se crea que por miseria -nada de eso- sino por costumbre. Es que vivió tanto tiempo solo, pobre y aislado en esa casa antigua, enorme y de puertas altas que su soledad se concebía más extensa con cada metro cuadrado del enorme rancho prestado. Tenía una bici larga de gomas angostas. Era verde y calzaba siempre debajo del asiento una bolsa blanca por si lo agarraba la lluvia mientras timbeaba en el bar. La bolsa y los broches de madera !inconfundible marca de don Eugenio! Lo broches cumplían la función de maniatar su pantalón de vestir negro -ya que se le había roto hacía tiempo el cubre cadenas y se manchaba con aceite- mientras andaba en su bicicleta verde y de gomas finas -cuando iba al bar o a la cancha, solía mandarse el pantalón de vestir gastado que había comprado para el casamiento de su única hija, hacía ya años… cuando la Ana todavía vivía.
Esa mañana de sol lo pasó a buscar como siempre en la camioneta Álvaro, pero en lugar de ir al campo a alambrar -cosa que estaba programada- lo llevaron a un cruce de ruta, ahí nomás del otro lado del pueblo.
-Se puede saber adonde vamos muchacho?- pregunto don Eugenio
-Y viste con el quilombo este que hay se vino el corte para acá- contestó, -bostezo mediante- Álvaro, un joven compañero de laburo.
-No me digas nada... van a hacer piquetes acá también.- replicó
-Seguro. Es más ¿no te enteraste? ya está el corte. Acá y en todos los pueblos de la ruta 8 -dice despertando la admiración del viejo- es que este gobierno no funciona para nada y encima nos quiere sacar la guita ¿Como querés que no cortemos las rutas? de otra manera no nos escuchan sino- dijo Álvaro mientras conducía la camioneta de la empresa.
Ambos bajaron y se dirigieron hacía la casilla donde estaba Adolfo, el patrón.
-Buenas buenas –dice sonriente Adolfo mientras convida un mate amargo a don Eugenio
-Tómense unos mates muchachos y coman ahí unas facturas que compramos y al mediodía los vienen a reemplazar -dice dando ordenes tipo laborales- a la noche tenemos un corderito que puso el Colo para la muchachada y seguiremos cortando las rutas hasta que este gobierno nos siga atacando ¿estamos?- pregunta de Adolfo que tubo inmediata aprobación por parte de ambos.
Eran como las ocho y veinte. Hacía frío. A lo lejos se veía como se agrupaban en el cruce las camionetas y los tractores. Eran como cien tipos con arrastradiscos y miguelitos para los que se negasen a parar. Todos escuchaban -desde las camionetas con puertas abiertas- una AM familiar y popular que informaba la situación en toda la provincia, en muchos lugares del país.
El patrón, luego de hablar por teléfono, acomodó su pañuelo en el cuello y alistó su gorro marrón. Subió a su camioneta y salió rápido levantando tierra.
-¿Adonde va tan apurado este?- pregunta Eugenio
-Se va para Rosario que tiene que comprarle el vestido de quince a la piba. Que fiestón que vamos a tener he! y gratis- acota Álvaro.
Don Eugenio, ya mayor de edad, repartió volantes a los automovilistas transeúntes. Obvio que algunos reprobaban sus actos tanto como recibían aplausos desde autos caros que parecían premiar la lucha. Uno de los que reprobaba sacó su cabeza por la ventanilla y gritó
-Manga de caraduras, déjenme pasar. Hijos de mil puta, son millonarios y se quejan, caraduras no existe mas una laguna por acá, canalizaron todo para sembrar esa porquería… delincuentes es lo que son delincuentes!
Dos muchachos altos y fornidos se acercaron al descontrolado descontento y lo silenciaron.
-Álvaro escuchame un segundo ¿no te parece uno boludes lo que estamos haciendo? estamos defendiendo una causa que no es nuestra- dice Eugenio.
-Ya lo se viejo pero ¿vos querés que te echen a la mierda del laburo? Mira que Adolfo está enculado con el gobierno y con el mundo hee, ni se te ocurra cuestionarle nada que te fleta!- advierte el joven peón de campo mientras cruza la ruta para conversar con un automovilista que frenó en la ruta.
Las emisoras de radio no paran de hablar del tema. Los ricos terratenientes se alistaron para luchar contra lo que entendieron un "ataque a sus intereses" ya que el Estado Nacional intentó aprobar una ley de redistribución del ingreso e intento disminuir las exorbitantes ganancias de una de las clases económicas mas –sino la mas- poderosas del país. Los peones de campo fueron invadidos desde los medios de información, fueron violados en su capacidad civil. Se les mintió, se los mal informó. La campaña en contra del Estado Nacional constitucional y democráticamente electo fue terrible. En el aire se respiraba conflicto. Las rutas atascadas por frenazos obligatorios que llevaban adelante campesinos no terratenientes obligados a generar el caos. Los círculos de abastecimiento y los comerciales fueron bloqueados intencionalmente por los que a su vez culpaban al ejecutivo y el país entero -o una gran parte de él- entró en un caos que se prolongó por quince semanas. El grano dejó de comercializarse, aunque los productores continuaron la cosecha y llenaron silos improvisados para la futura venta pos-conflicto.
Un viernes por la tarde, mientras el humo del fuego acusaba un lechón que se preparaba para la noche y que seguro sería acompañado con vino y guitarra y olor a festival, Eugenio se topó con una cuestión inusual.
Se baja de un auto un tipo desconocido morocho y pequeño con cara de asustado y le dice mirándolo a los ojos
-No sabes lo que pasó, incendiaron un montón de gomas en una ruta acá nomás para cortarla. Yo estaba ahí intentando cruzar y de pronto aparece una ambulancia con las sirenas prendidas corriendo a mil. Pidió permiso para pasar por que necesitaba llegar al hospital de Río Bravo por que llevaba un pibe de diez años agonizando.- dice el morocho desconocido mientras se quiebra y comienza a llorar.
-Tranquilo hermano, tomate tu tiempo y canta canta lo que pasó, no hay drama- insiste Eugenio.
-La ambulancia no pudo pasar. Estuvo parada media hora y el fuego de las gomas no se apagaba, así que por mas que la muchachada intentó abrir paso, no pudieron las llamas eran como de cuatro metros, fue imposible y el pibe murió.
Luego largó su llanto mas profundo. Eugenio narró a Álvaro la situación, indignado. Nadie en el corte encontraba consuelo, es que podría haber sido sus hijos, sus padres. Un aroma de desconfianza comenzó a rondar.
Por las noches el piquete ruralista continuaba apostado en las rutas, pero ya existía una tercera posición. El gobierno era el blanco del Sector Campo -para llamar a los terratenientes interesados- y quienes eran sus aliados por conveniencia y manipulación, comenzaron a mirarle con desconfianza.
Ese viernes Eugenio se fue por la orilla de la ruta, despacio luego de que llegara su relevo. Engancho los broches marrones en sus pantalones de vestir y acomodó la bolsa blanca bajo el asiento. Al llegar al bar una discusión estaba encendida, como ya era frecuente en esos días.
-Ya te dije mil veces que el hijo de puta ese nos está manejando como títeres- dijo el Gordo de camiseta sin mangas con cara de enojado.
-Pero eso ya lo sé, decime ¿que querés que hagamos? tenemos que darle de comer a nuestros hijos gordo- respondió uno mientras pintaba las cartas del truco.
Eugenio corrió las cortinas de plástico color verde y entró al bar. Se sentó justo detrás del que pintaba para el truco, en una mesa para tomar su vermú diario.
-Lo que tenemos que hacer es unirnos todos los giles que laburamos para el Adolfo y dejar de lamerle el culo, enfrentarlo, decirle en la cara que no queremos estar cumpliendo horario en la ruta, no queremos que nos use de esa manera... nos rompemos la espalda descargando bolsas y paleando camiones para que él se lleve la torta- responde el Gordo poseído por la rabio e impotencia
-Pero que querés que haga, no puedo hacer nada- dice el del truco.
Un segundo más tarde, el Gordo avanza desde el mostrador -donde tenía un gancia frío y se apoya en su mesa. Todos volvieron la atención para allí. El ambiente estaba caliente. De pronto pega un puñete en la mesa y con suma violencia lo toma del cuello, lo eleva por el aire. Su silla se corre rápidamente para atrás chocando a Eugenio. En todo eso el cantinero intenta separar, pero era tarde. El Gordo enfureció y estaba dispuesto a hacerle entender a todos que los estaban dominando, que algo tenían que hacer. Era una fiera enjaulada. La primera piña le dio en su ojo izquierdo. La segunda en la boca. No hubo tercera ya que el cantinero hizo de botón y llamo a la policía minutos antes. El Gordo fue esposado y arrestado.
Al día siguiente Adolfo enterado de la situación y de lo que había dicho el Gordo fue hasta la comisaría y luego de hablar diez minutos con el policía, lo sacó.
Una vez en su auto Adolfo hizo de cuenta que no entendía la disputa de anoche y pregunto mientras bajaba la ventanilla para prender un rubio
-Che pero no me dijiste por que pelearon al fin -dice mientras gira su manubrio a la derecha-
-Nada, pasa que tomamos de más anoche y bueno nos fuimos a las manos por pavadas- dice el gordo intentando ocultar la causa
-Pero ¿por nada en especial pelearon? no se... una mina o algo de eso- haciéndose el tonto para ver cual era su respuesta preguntó el patrón
-Pero no, por nada siempre hubo pica pero ya pasó- responde
-Bueno es la última vez que te saco he! portate bien ahora ¿acá vivís no?- pregunta Adolfo pisando el freno justo en una casa blanca mal pintada y humilde.
-Si acá nomás en frente- Bajó del auto agradeciendo mientras su esposa lo esperaba con una sonrisa de alegría en la puerta.
El Gordo la abrazó con fuerza a la Marta y le dio un beso. Apenas la suelta ve que don Eugenio estaciona su bici verde en el cordón gris de su vereda.
-Hooo don Eugenio, ¿que anda haciendo por las casa? ¿Tan rápido se enteró que me largaron?- comenta el Gordo mientras quitaba Eugenio su boina y la sostenía apretándola con fuerza.
El viejo dio pasos tibios y llegó a la puerta donde se encontraba con la Marta abrazado.
-Es que debo hablar con usted. He pensado en lo que ha dicho y creo que tiene razón, por eso le vengo a la casa, para decirle que no podemos hacer lo que el Adolfo quiera... después de todo somos personas al igual que él- dice Eugenio con voz tibia y un gran temor esperando el apoyo del Gordo.
-Hooo Eugenio, usted sabe... el Adolfo me ha sacado de la cana. Que se yo, tengo que replantearme la situación ahora. Le debo una, ya no puedo ponerme en su contra, discúlpeme pero no lo puedo apoyar mas ¿que hubiese sido de mí si no me sacaba el Adolfo? capaz que me mandaban a Río Bravo y me daban meses de prisión. - dice el Gordo
Don Eugenio aceptó el último mate de la Marta y luego montó su bicicleta, colocó los broches y comenzó a pedalear hacia su lejano rancho, campo adentro.

Melodías de Homero

Este viejo escéptico y cabeza dura, a partir de esta noche comienza a creer en la reencarnación musical, si señor. En el traspaso como herencia de ciertas virtudes mágicas por que ¿que es la música sino magia? Claro que es conveniente para entender lo que estoy pensando, oír mientras tanto a Piazzolla o su reencarnación en Homero. A veces me pregunto, como lo haría cualquier viejo descreído y escéptico, ¿como llegó a eso? ¿Se puede alcanzar tamaña perfección en tan corto lapso? ¿que es lo que se detiene a ver la gente en la calle, en esta esquina, en la esquina de siempre? ¿Su música? ¿Su perfección? ¿Su edad? ¿Su magia?
Con un golpe de vista observo mi reloj viejo. Miércoles 22.38 horas. Homero viste camisa blanca a rayas azules. Su abrigo marrón atado a la cintura llega a la altura del pescador celeste tipo canillita, centímetros mas arriba que sus medias de vestir blancas levantadas y algunos otros mas de aquellos por sobre su zapatillas al tono gastadas mas que nada en la derecha de tanto patear contra la pared. Quizá su distinción mayúscula resida en su gorro particular; mezcla de boina vasca y sombrero tano de inmigrante blanco y negro a cuadros de principios del siglo veinte, que tapan sus cabellos oscuros y largos que sobresalen para ocultar la cara de un niño tímido que tira la música y esconde el rostro. Y digo que de principio del siglo veinte por que era del viejo viste, del barco digamos. Cada alma que pasa por la calle es conquistada por el sonido de su violín, que es mío pero es de él.
Mira esa parejita de novios como va rumbeando para acá, se acercan lentamente mientras se comen sus almas de tanto amor con la mirada y hacen puntas de pié. También esos con guitarras en la espalda se detienen y prestan atención al sonido de Libertango. Todos y cada uno voltean su cabeza para la muchedumbre. Luego viene el puntas de pié y allí observan que quién toca el instrumento es apenas un niño, todos quedan con la boca abierta. Que repetitivo es el accionar de las personas, que repetitivo es. Su estuche está nuevamente repleto de chirolas como hace rato. Ese viejo cara de oligarca de pelo blanco y ojos azules le clavó la mirada mientras ejecutaba el purrete “Adiós Nonino”, mi preferida de Astor. Casi no pestañea el cara de oligarca, sacude su cabeza de un lado al otro sin creer lo que ve, como todos los que están ahí percibiendo la inocencia de un pibe que se pasa de listo y trapea a los grandes como el mejor.
Para ser sincero a mí no me impresiona, tal vez por que lo vi ejecutar lo mismo durante años o quizá por creer en su capacidad para superarse y hacerlo mejor aún. Lo raro es que Homero nunca estudió otra cosa que su educación pública y universal, o sea la primaria. Le enseñe lo básico, pero me superó con creces.
Para detentar la atención unos minutos a estas personas, los tres (Homero, su violín -que es mío- y yo) debimos compartir horas interminables y ricas en emociones. Recuerdos como ese que me clavó en mis entrañas cuando tenía apenas siete y tocó por primera vez y de corrido “La Cumparsita” sin ritmo pero con perfección musical, nota por nota y con una memoria increíble por que -como te dije antes- su escuela musical no es mas que su oído y su memoria. Nunca rozo un libro de teoría y solfeo. Es vago como todo músico y además es un niño. Su patio fue aula cuando los tres armábamos un cuadrado imaginario junto al soneto que desprendía su dulce instrumento, que es mío.
Eso si, creamos una tarde de lluvia un pizarrón precario pero que nos serviría para poner la música en imágenes, en símbolos. El patio era verde muy verde. Plantas y flores -viejo destino de un jubilado que perdió su media naranja-. Pero eso no era todo. La aptitud musical de Homero me hizo despertar un don pedagógico que no se donde estaba durmiendo hasta allí.
El ahora toca y se luce. Son las 22.55 y nadie se movió de la ronda en la esquina. Es mas, se reunió el doble de lo que había cuando abroche mi campera por el frío que golpea a un viejo músico desconocido. Entre cada canción estallan palmas y felicitaciones. Le dije miles de veces que debe aprender a sonreír como para agradecer los aplausos, pero este pibe no quiere saber nada que sea extra musical. Solo quiere deleitar. Es tímido por eso toca mirando hacia abajo o con los ojos cerrados. Así es como se mete bien adentro de la canción nadando en su melodía dulce y fuerte, entre cortes y mágicas aventuras. Levanta la vista solo para mirar hacia la derecha, hacia el banco de madera donde estoy sentado para buscar mi aprobación. Lo que él no sabe es que me vive impresionando y que solo la mitad que interpreta es fruto de mi pedagogía. El me mira para que lo avale, obviando que la música brota en sus manos y yo ya no tengo nada que ver en eso. Pero debo poner cara de serio y siempre tirarle una mueca de disconformidad para que se supere cada día más. No sabe todavía que la varita del director de orquesta lo ha tocado. Hasta que lo descubra, que continúe aprendiendo.
Lo que me llama la atención es que nunca vi a alguien -y mira que tengo mis años- que sostenga una nota en el tiempo y te regale la sensación de que te elevas por el aire hasta lo más alto del cielo.
En Homero me veo, me encuentro conmigo mismo y con mi infancia lejana.
Por eso le inculqué de pequeño el amor por la música. Para que el día en que el soberano me lleve, el alma de un tanguero de los viejos tiempos siga latiendo en esta esquina o en cada melodía de Homero.

Los Pies

Para el imaginario popular era alguien muy especial sabes, lo que mas se recuerda del tipazo éste es que nunca se detenía, su perseverancia. Ni por lluvia, sol, viento y muchos menos por cansancio, cosa que -según dicen- nunca sintió. Vaya a saber uno desde este momento del tiempo si serán ciertas esas cosas, viste como es que uno le agrega algo y que el otro la exagera un poco mas, pero bue. Ahora te digo algo... si llegan a ser verdades sus atribuciones estamos hablando de un fenómeno, de un tipo que vivió sin pensar en él sino en los demás. Entendeme bien che que no hago referencia a ninguna creencia religiosa ni nada de esa merca grisácea. No no para nada. Su bondad brotaba de sus pies –dicen- no de la idea intelectual vacía o de la fe. Sus pies eran su motor de impulso y la vida de los pibes del barrio La Torcaza -un lugar para vivir en un mundo de los que nunca ni remotamente tuvieron una pizca de posibilidad de elección- su meta final. Aunque la gente del "centro" peyorativamente le decía La Torcaza Asesina como presagiando lo que te podía pasar allí. Eso sí, muchos aseguran que nada que ver he, que si mas vale que es un barrio con carencias, un sitio en emergencia, con necesidades, mmm un barrio pobre digamos -ni se te ocurra decirle villa por que la carga ideológica que tiene esa palabra me hierve la cabeza- pobre diría humilde.
Entonces lo que hacía el maestro de sujeto éste, era colaborar con lo que hacía falta. Lógico que la carencia principal era el morfi, más vale, entonces organizaba un comedor móvil los domingos o cualquier día para que los chiquillos en primera instancia, aunque después se sumaba la familia completa ¿Como le vas a negar un arroz a los grandes? -va grande es una manera de decir por que las madres promediaban los veinticinco, veintiséis- lo importante es que se llenaran panzas. ¿Que como lo hacía? Y mira era fácil, uno cuando pone los pies en movimiento llega a todo, todo te digo he, todo. El pedazo de pan éste agarraba su bicicleta destartalada y se recorría supermercado por supermercado, quioscos, negocios digamos y hablaba con los propietarios y les cantaba las treinta y tres y listo. De diez negocios que visitaba dos o tres le daban algo seguro, mientras el resto lo despreciaba por hacer el bien -una cosa poco entendible, pero que en la realidad pasa, siempre se mira desde abajo para arriba al de lentes y barbita con la rubia al lado, por mas que sea un garca de la puta madre y al humilde trabajador se lo mira de arriba para abajo -si la gente supiera la guita que tenía el buen hombre éste, nada mas que nunca te lo iba a demostrar. Es mas dicen que solía decir que los hombres nacemos iguales solo que algunos se degradan con la enfermedad económica y otros crecen.
A él no le importaba nada, salvo una cosa, que los pibes del barrio La Torcaza puedan comer y estudiar. Lo primero por que decía que sin ello nunca se llegaba a lo segundo; y esto por que sostenía -hasta llegar a las piñas de ser necesario- que con la formación los pibes obtendrían armas para pelearle al futuro, para cagar a trompadas su suerte esquiva y hacer sus propios caminos de enhorabuenas. Por eso te decía que el corazón iluminado éste es de los grandes pero de los capos de verdad he, por que sus pies no se detenían jamás, salvo un par de segundos cuando -te lo juran quienes lo vieron- solía sacarse sus zapatillas a medio gastar para calzar a algún adolescente. Los pies significaban para él algo metafóricamente fundamental, pues ellos dan la posibilidad de andar y así crecer y deducir lo que es la existencia atreves de la experiencia vivida por el hecho mismo de trajinar. Capaz que pensó que quién caminara descalzo renegaría con piedritas o ampollas y así se desentendería del camino verdadero. Pero había otra cosa que era indispensable para su óptica del mundo, el tiempo. Sabio como pocos en la estúpida era actual, fue constante con su emprendimiento, no faltó en años un solo sábado por la mañana a la casa que el centro vecinal le donó para que haga sus obras benéficas. Todos y cada uno de los fines de semana caminaba hasta La Torcaza llevando una guitarra criolla desafinada -según dicen- y uno o dos bolsos llenos de mercadería y libros. Entonces la bendición ésta de Alá, llegaba y les preparaba –con ayuda de algunas madres- la leche a los pibes que nunca bajaban de cuarenta o más, les daba bizcochos y arrancaba la clase con una canción para niños. De esas tontitas en tres tonos nomás pero que generaban carcajadas, risas, gritos, etcétera a las nenas mas que nada por que los burrumines se la pasaban en el patio jugando a la pelota en una cancha armada con cuatro buzos y cuyos límites naturales eran en una banda el aljibe viejo y en la otra la planta de mandarinas –que como te imaginaras vivía pelada-. Ahora eso sí, según cuentan -que te digo, yo lo creo totalmente- él los reunía sin excepción tipo once de la mañana a los cuarenta, cuarenta y pico y los sentaba en el piso mientras agarraba una tiza para copar el pisaron con ideas. Ahí estaba el tema, las ideas. Eso era lo que buscaba mas que cualquier otra cosa: enseñar, inculcar lo que mas se pueda a pibes de diez años promedio, cosas que en el momento quizás no entenderían pero... pero con el viejo y siempre desapercibidamente recibido tiempo podrían germinar, la semilla digamos -a mira me salió una especie de agro-relación-. Entonces el Jesús éste les decía que el mundo era un sitio donde había lugar para todos, que las familias eran lo mas valioso, que el dinero no es la felicidad y que se parece mas a su antónimo, que la sociedad estaba compuesta por personas como ellos y que no eran mas ni menos que nadie, que los sentimientos sobre patriotismo son discutibles y que lo mas importante en la vida era el amor y el bien. Eso les decía, imagínate los pobres changos se deben haber aburrido, pero el trozo de cielo éste les daba a cuentagotas una visión del universo. Universo que ellos conocían sucio y desprolijo, lleno de injusticias y de carencias. Mundo de padres alcohólicos y madres laburantes, tierra jodida para pisar digamos; áspera y caliente. Es más me dijo el charlitos, un amigo que estuvo por el centro vecinal hace muchos años, que en la pared del patio el magnifico éste había escrito "optimismo" con ladrillo colorado. Que se yo, le habrá resultado útil como inyección anímica para esos momentos complicados donde se caen lágrimas de dolor o impotencia, para que no se olvide que bajar los brazos es perder. Rendirse. Morir. No existir.
La cosa es que a mediados de los setenta u ochenta estaba lleno de estudiantes similares. Miles, quizá millones. Que en realidad no tenían nada que ver con él, porque quién se queda en los libros no ha aprehendido absolutamente nada del mundo. Es la verdad. Entonces decidió optar por el camino del barro, de las manos sucias, del hacer y no del decir. Así que -bueno que se yo- voy a creer como todos que lo que hizo realmente glorioso y grande al ejemplo de humanidad éste, fue su decisión de leer menos y hacer mas, de ponerse en movimiento con un objetivo a largo plazo y sin apuros. Fueron sus pies los que marcaron huellas en su mundo, en el barrio La Torcaza. Por que viste que las ideas peladas no dejan marcas profundas, es mas se van con la lluvia o el más mínimo viento. Pero quién realmente se hizo parte de un suelo, adentró en los corazones de quienes lo habitan y merece ser venerado.
Y...ya estaba viejito viste, que le va hacer. Los médicos no hubiesen recomendado a sus parientes como la pared del centro vecinal al ídolo éste, estaba en las últimas. Pero te aseguro que desde el cielo está contento –mira que paradoja te digo- su cajón tiene seis manijas y observa, observa bien y presta mucha atención a como esos -que hoy son hombres y mujeres- van haciendo turnos para llevarlo paso a paso y entre lágrimas, hacia la vida eterna. Lugar al que pertenece desde el mismísimo instante en que dio su primer paso hacia la eternidad encarnado en recuerdos.

Las Creencias del Gato Negro

La tiza aún giraba como haciendo nubes artificiales por el aire. El profesor había borrado varios triángulos que decían ser isósceles -aunque él no supiera de lo que estaban hablando- y mientras pasaba el borrador, se detuvo. Colocó su izquierda en la cintura –en el potrero se diría hacer jarrita- se paró firme y leyó al menos cuatro veces la pregunta que le llamó la atención ¿El triángulo isósceles tiene hipotenusa?
Luego de la última lectura, pegó medio giro, acomodó su corbata arrugada y tiró el borrador más allá de su escritorio. Lo que mas nos llamó la atención fue como comenzó a hablar, en que tono. Se notaba que estaba enojado, parecía que algo que había encontrado en el verde, viejo y todo escrito del frente, le golpeara su personalidad y convicciones. Apenas advertimos la situación dejamos de gritar y caminar por el aula. La hora recién comenzaba, pero cuando Tucho se ponía así no era bueno joder.
Algo estaba por venir y vino cuando el profe abrió los brazos e inclinó su cuerpo frente al alumnado que lo miraba ya a esa altura obviando las moscas y preguntó
-¿A que tipo de persona le puede interesar si el triángulo isósceles tiene o no hipotensura, hipotenusa o como carajo se llame?- el profe perdió la cordura, enrojeció y continuó “¿Qué tipo de ciudadanos queremos formar? Hay mas guerras que triángulos y mas preguntas que respuestas en esta tierra incendiada ¿Para que seguir con ese positivismo ridículo del triángulo isósceles?”
Salió del aula directo al baño, apresurado y muy tenso. Al volver larga “tenía otra clase preparada pero vamos a dar una especial, de reflexión ¿si?”. Las miradas perdidas de los adolescentes parecían no captar la situación, pero entendían que algo en la psiquis del profe hacía ruido.
Terminó de sacudir el borrador y comenzó improvisando “ ¿En alguna oportunidad se detuvieron a pensar sobre lo que somos en realidad? ¿Existe reflexión sincera que prescinda de mitos religiosos o científicos? o ¿debemos atarnos a una ignorancia natural y lógica?”- dijo Tucho
Su intención, a esa altura, era sacar de la cotidianeidad a los adolescentes por un segundo. Hacerles entender que todo lo que se encuadra dentro de la sociedad es impuesto, por nosotros mismos, con o sin intención por la necesidad de convivencia.
Continuó con el ejemplo mas trillado de las aulas diciendo “¿quién dice que este banco se debe llamar banco? ¿Por que no le puedo decir trozo de madera pintada de blanco claro donde se sientan los alumnos?”
Una joven delgada y de piercing levantó la mano y dijo “por que necesitamos ponerles nombres a las cosas y que todos la llamemos del mismo modo, como para entendernos o hacer la vida más fácil” ni titubeo.
-“Muy bien por ahí vamos”- asistió mientras iba en vaivén de una punta a la otra del aula hablando de filosofía. Iba y venía limpiando un pizarrón que ya había limpiado segundos atrás, que no tenía letras que borrar. Seguía borrando. “Les voy a contar una pequeña historia para que me digan que es lo que creen al respecto” dijo el Profe y siguió “ustedes ¿saben que los gatos tienen códigos? ¿Saben que los gatos se comunican entre si?”- largó y puso el acento en la última esdrújula golpeando sus manos para acaparar la atención. Los alumnos quedaron duros, inmóviles como preguntándose que barbaridad estaba diciendo. Nadie respondía. Hasta que Julieta –esa típica alumna calienta bancos del fondo levantó la mano y dijo- “yo sé que los gatos hablan entre ellos, pero por otra cosa”.
-¿Por que?- Pregunta Tucho
-Por que mi abuela una vez me contó una cosa sobre eso.
-¿Que fue lo que te contó Juli?- dijo el Profe mientras todo el alumnado volteó para verle la cara de susto al hablar.
-“Me contó la verdad acerca del mito del gato negro. Si a nosotros nos cruza un gato negro no es mala suerte en realidad, mas allá que nuestras creencias sugieran eso. Es por otra cosa. Me contó que entre ellos -haciendo referencia a los felinos de color negro- hay una creencia cultural que sostiene que si un hombre blanco le cruza por delante tiene muchos años de escasez de comida, mala suerte y no se que otras cosas con su pareja. Por eso es que cuando vamos caminando y nos cruza desesperado un gato, siempre es negro. Por que a los siameses, a los amarillentos o a los parisinos no les hace nada que un humano blanco le cruce por delante. Pero a los negros les trae desgracia, algo malo le ocurriría en cuestión de minutos.
-¿Eso fue lo que te dijo tu abuela?- preguntó sorprendido Tucho por el nivel de abstracción y locura del análisis.
-Eso me dijo. Por eso yo cuando veo un gato negro trato de cambiar de rumbo, esquivarlo para no molestarlo. ! Mira si voy a querer darle mala suerte a un gatito indefenso!-Dijo Julieta frente un auditorio sorprendido.
Sonó el timbre y todos salieron corriendo hacia el patio. Tucho acomodó su bolso gris de manija de cuero y masticó lo que había dicho la alumna. Mientras salía caminando en busca de un taxi pensó todo lo que se aprendía con el trato cotidiano con adolescentes y lo mas importante, recapacitó hasta preguntarse ¿Seremos el ombligo del universo como lo creemos? ¿Y si en realidad los gatos negros se empecinaran en acelerar su marcha al vernos por la calle por una cuestión cultural y propia de su especie, como un humano esquiva una escalera abierta en la vereda? Que raro sería. Vernos disminuidos en nuestra egocéntrica sensación de ser los reyes de un planeta. Los toma decisiones.
Hizo seña a un taxi que venía en su dirección. Arrojó el cigarro contra el cordón, largó la ultima bocanada de aire viciado y abrió la puerta trasera que lo llevara pensante a su hogar. Hogar que ya no sería el hábitat propia del pensamiento y donde el profe abandonaría de seguro la reflexión para ahondar su cuerpo en un sillón de living exactamente frente a un rectángulo negro que no tiene hipotenusa.

¿A partir de cuantos años empiezan?

¿Menos no? fue la última pregunta antes de bajarse. Menos no, la respuesta definitiva. A decir verdad era una linda tarde, pero el viento la entorpecía en demasía a tal punto de que la redonda ya se consideraba indomable. El “soplido de dios” era un amigo indeseado en el momento menos propicio del día -viste- como cuando estas en paridad jugando un picadito y llega un rezagado con vinchita y medias hasta las rodillas al grito de ¿puedo entrar?- que le vas a decir, mas vale. Cuando no te ve te mordiste los labios una vez, pegaste unos zigzagueos con la cara como diciendo... y listo.
Es verano, por lo que los entrenamientos arrancan a eso de las siete con pleno sol en el pozo -lo de pozo va por lo hundida que está la cancha y por que en el vocablo popular de la ciudad ese es el nombre original-. Tipo siete menos algo comienzan a llegar algunos en bicicleta, otros en moto con los viejos y solo unos pocos en auto. Abundan medias largas y camisetas de los dos más grandes de la argentina, de esas que están desde Ushuaia a la Quiaca y creo no errar al sostener que hay más de ellas que guardapolvos de primarias.
Calculo con un golpe de vista y serán como quince o veinte, ahora -te digo algo- por mas que intente contarlos no podría ni en mil años, si la redonda anda por el aire de acá para allá todo el tiempo. Es más, pareciera tener un imán al que todos los buscan unirse, como que van en bandada -viste-. El único que se mantiene estático es el DT de panza alta y gemelos marcados. Bueno eso de “único” es una mera formalidad, ya que a escasos metros estaba marquitos sobre la tapia de la abuela -Norma- que lindaba con lo que él entendía por estadio, magnificente y espectacular, y que nosotros llamaríamos comúnmente: pozo.
Ahí estaba aferrado a la cima de la pared empapada con pintura al agua blanca -que enojaba a su madre a la hora de lavar- y preguntándose cuando llegaría finalmente ese día en que se corone como "grande" para poder entrenar profesionalmente y abandonar a su primito que con sus tres años no alcanzaba su jerarquía. Quería ser como ellos, un jugador de verdad.
Claro que a todo esto la Norma hacía rato que se había dado cuenta de las ansias de marquitos, pero ¿que podría hacer ella? Es más, la cosa ya no se podía disimular ni un tantito0 si el marquitos llegaba con botines y camiseta de Talleres a tomar la leche -no va a ser cosa que el DT lo vea y justo falte uno al que podría reemplazar-.
La Norma estaba en el patio leyendo un libro de un historiador inglés que escribe siempre correctamente y a favor de Inglaterra, pero su concentración se quebró cuando le cayó la ficha de que debía hacer algo. Pensó, rascó su cabeza, volvió a pensar. El burrumín estaba duro, atento, expectante y sin querer perderse el más mínimo detalle del entrenamiento. Solo apenas y de vez en cuando abría la boca para largar un "huuuu" que delataba ocasión de gol o patada, vaya a saber.
Con sus seis recién cumplidos, debía esperar bastante para definir correctamente ese contragolpe que uno de los pibes había desperdiciado por morfón. Si le tocaba en el futuro una chance similar estaba seguro que pasaría la pelota, descargaría hacia atrás ya que le molestaba ese típico morfonazo que la pisa y la pisa hasta perderla.
Del partido ¿que querés que te diga? Desordenado, mal jugado y con la pelota siempre en el aire y rebotando tipo fliper por todos los rincones y gramones de la cancha.
Un tal Yoni -según deduje de la arenga del DT de panza alta- había armado un jugadon. Con toque corto salió de su propia área, tiró una pared que recibió de prepo, abrió la cancha hacia la izquierda y marcó la diagonal para recibir la redonda que un segundo mas tarde pateó y cinco segundos despues cayó en un techo lindero finalizando el viaje -igual el purrete largo un "huuuu"-. Cada jugada arrancaba un gesto a marquitos. Cada gesto provocaba un dolor extra a la abuela que desesperada, cerró el libro justo después de leer "y así diremos que toda la culpa fue los nazis", se puso de pié y dijo:
-marquitos bajate de ahí un segundo y anda al quiosco a comprarme esos cigarrillos de los míos.
-¿justo ahora abuela?
-Bueno si no querés ir te vas a perder el vuelto.
Claro que todavía no existe el nieto que se resista a semejante tesoro. Bajó y se puso su gorra rota, salió disparado hacia el quiosco con el fin de no perderse de mucho. Apenas la Norma escuchó el -tac- seco del mosquitero de enfrente, se arremangó la pollera, puso el pie derecho sobre la silla de hierro y asomó su cabellera rubia al pozo diciendo:
-Ey, ch ch! entrenador!
Pega media vuelta lenta el de panza alta y gemelos marcados y dice:
-Que pasa señora?- y dejó por un segundo a los pibes a su arbitrio
-¿a partir de cuantos años empiezan a jugar los chicos?
-y... a partir de los siete y sin excepción por que en la liga (y le armó un discurso sobre la legalidad a la que debía remitirse)
Norma lo escuchó ya sin interés hasta que terminó. Se bajó con esmero de la silla de hierro y corroboró lo que ya sabía por chisme de alguna amiga del barrio.
El de panza alta y gemelos marcados pegó medio giro y se puso como loco cuando vio que los chicos -advertidos de su falta de atención- se desacomodaron en la cancha a tal punto que el arquero del equipo de los suplentes encaraba por el mediocampo con la pelota al grito de "ooooleee, oooolee, se viene Chilavert para el gol!”
El -TAC- que vino después marcaba el regreso de marquitos que tiró los puchos sobre el lavarropas y apretó las chirolas para treparse de un salto a la ventana de la ilusión. Ni bien se afianzó en su posición de espectador metiendo sus dedos en esos ladrillos grises y huecos, apareció la abuela en escena. Abrió el mosquitero del patio con la cola y dando medio giro le alcanzó -o mejor dicho le arrojó- una campera al pibe que a esa altura ya estaba sorprendido, y le dijo:
"Anda nomás marquitos y si te preguntan vos deciles que tenés siete"

Una mañana en el cuarto poder

Es mañana de viernes y me despierto como siempre bien temprano. Suena un reloj, lo apago. Suena el otro que deje en una mesa lejos de mi alcance y no me queda otra que terminar con su ruido. Ruido que odio mas que a nada a esas altas horas.
Prendo la radio que ya estaba sintonizada en am 930. Escucho a Miguel que no sabe mas como hacer para tratar de enfriar la situación.
- Alegría gente que hoy es viernes. Paz para los que están en las rutas y paciencia para los que padecemos los problemas de desabastecimiento… así es la argentina, aquí nos tocó vivir. Son las siete con once minutos, repasamos los titulares mas importantes de la mañana.

Mi cepillo de dientes está frío y el agua caliente tarda en salir. Por la ventana se ve una mañana otoñal, como todas. Con hojas en el piso y un viento que sopla no muy fuerte.
Fuerte es el panorama, los diarios, las radios. Todo es fuerte y poco claro.
El té no sabe a nada, y encima las masitas húmedas no son un buen complemento. Creo que ya no tengo ganas de desayunar. Calzo mi mochila, que es mi mesa de luz, y parto para la radio. Con los auriculares en mis oídos y guantes negros, cambio el dial. Pero no cambia la situación, en todas las emisoras hablan de lo mismo, del conflicto agropecuario y de su enfrentamiento con el gobierno nacional que aumento su taza impositiva para las exportaciones del producto mas rentable del país agro exportador; la soja. Soja que requiere espacio. Espacio que requiere territorios, y territorios que impulsan la voracidad de los grandes terratenientes para continuar con la aglomeración de tierras. Una gran cadena de factores, todos vinculados a la producción y el capitalismo extremo, para surtir mercados extranjeros, para que ellos a su vez alimenten a sus gentes. No, perdón. Para que alimenten a sus gentes en segunda instancia, o tercera. En una primera va para alimentar cerdos del Asia poderosa y en la mejor de las ocaciones para la fabricación de Eter yanqui, y para que sus maquinas tecnológicas de punta funcionen. Para que funcionen y respondan a un sistema capitalista que, dale la vuelta que le des, termina exprimiendo los mercados sudamericanos y de los países periféricos del mundo, con precios exorbitantes por un combo de basura chatarra engorda flacos.

El Amor es... Comunicación

Niña eres destinatario de mi única emisión.
Una interlocutora que decodifica mi intención.
El mensaje, como el sol, parte desde el naciente hacia el jardín.
Se entrecruza la pasión, los gestos, tres gramos de ilusión...
germinan donde sus manospongan el recipiente, y que nada de esto viva,
si es que uno de los dos miente.
El amor es comunicación.
Busco una señal, un gesto, un soplido en mis ojos abiertos y así pestañar.
Solo exijo que no dejes caer mi alma al terror...
Sosténlo, atesoralo...
después de todo no te di nada mas que mi corazón.
Y un par de cuerdas viejas interpretan
la melodía de la soledad en algún rincón,
mi barba es por desgano, también mi esencia de ratón.
El amor es comunicación.
Llegó la hora. Decime, mirame, te escucho...
Ho mejor...Dejá, Ya No digas nada.
Siento que descifré tu mirada.
Perdí Tu corazón...
Ni lo digas, ya lo se.

ya boing!

Escalante Foot Ball Club

Luego de un par de meses de vacaciones, la vagancia escalantense se ha esforzado a mas no poder en la pretemporada que desbordó de asados, vinos, porrones del Pedri y hasta incluyó una "Baña Cauda" veraniega y muy baja en calorías.
El plantel estable de Renny para este año ronda los 15 Jugadores de primera linea y últimos golosos de irse de los bailes encarandose a todas las negras resagadas que no levantaron nada y están dispuestas a irse con cualquiera.
A continuación, el seguimiento uno a uno de los encargados de defender la "Casaca" que lava la familia Melano.

Con la 1: Adrián "totolate" Sesia. Goloso para la Play y Nervioso para el Tenis; pícaro para las chicas con novio y guacho para la "Totolatera". Una buena promesa para resguardar la vaya del celeste y blanco.

Con la 2: Lucas "cabecea con la boca abierta y se va a tragar una mosca" Peano. Aspero y duro como barilla de campo, no deja delantero rival con canillas sanas. Cumplidor y metedor, fiel defensor de su propio arco.

Con la 3: José Manuel "pipi" Vera. Rápida apertura para salir jugando por la izquierda, buen dominio de la bandeja y pique rápido para la heladera. Cumple, el negro cumple.

Con la 4: Indiscutiblemente Daniel "Rústico" Simo. Lungo, pata larga, cabellos al viento, latin lover, y hábil para las tutucas y las gordas que posan con cara de gato. Buen refuerzo de Renny.

Con la 5: Rodrigo "el gordito de la pelota" Fraire Cervigni. El distinto. Un fenómeno. Cabecea, tira caños, engancha con su cintura privilegiada y tiene un ida y vuelta propio del Negro Astrada. Visión de campo de Bochini y despliegue de Pablo Aimar. Faaaaa" jejejjeje

Con la 6: Matías "vos si que sos la desilución futbolística de la familia" Bossio. Defensor pero con caracterízticas de centrodelantero, devéz en cuando agarra la lanza y se va al area contraria. Mala Leche. Mete Codos y dedos en el c... Importante pilar del Guillermo para este ´08.

Con la 7: Alvaro "asado todas las noches" Alemano. Antes un ligero win como los de la decada del `30. Ahora si lo ponen a picar para la parrilla a buscar choripanes capáz q sea rápido, ya si lo pones a correr la pelota creo que no lo va a motivar tanto. Buen manejo del tenejor y sediento, necesita refrezcarse al menos 14 veces por partido. Suerte Alvaritoo!

Con la 8: Sebastián "Cocodrilo Lacoste" Garis. Inquieto, velóz, saltarín, etc. Un ida y vuelta envidiable. Buena apertura de juego por la banda derecha. No así la apertura de la billetera para invitar a los amigos. Buen pibe..

Con la 9: Gastón "Cubito" Hallak. Experiencia. 121 Partidos de titular. Un gol. Rápido para el pique corto, para la gambeta, etc. El estratega de la delantera. Pibotea y piensa con los pies, buen remate de buena distancia. Mala conducta al referirse al árbitro al menos 5 veces por encuentro al sonido de " na na na".

Con la 10: Fabricio "ay que ilo; si se arma me hiba a amanecè peliando" Contreras. Rápido para el chiste cortito y vivo para hacer caer giles en la cancha, despliega todo su talento para hacer reir a sus contrincantes y hacerse con la pelota. Todo un estratega. Tribunero incurable, saluda a las chicas de afuera en pleno partido.

Con la 11: Emanuel "entro en el segundo tiempo y a alguno emboco seguro" Doddi. Rulos al viento y patas al pecho, Saúl si no hace goles, hace un tacle al menos. Tostadito y con pectorales marcados, es el mas codiciado de las chicas de Monte Maíz.


Banco de Suplentes:

Con la 12: Pedro "como nos vaciaste la billetera este verano!!!" Sainz. Paz y amor en la cancha y fuera de ella. Se toma todo con calma, pero se toma todo. Suele escaparse del banco cuando el DT no lo controla de cerca para ir a dar una vuelta. El Espiritu del Equipo...

Con la 13: Horacio "deja de sacar pecho que también se te va para adelante la panza" Bruva. Win picante, como Miguelito. Se le complica para bajar la pelota, pero cuando entra un gol hace seguro.

Con la 14: Maximiliano "avisenle que está en el banco" Renny. Lo único que lo puede salvar y largar a la cancha, es que lleva el apellido del Club. Rápidisimo, abre la cancha por ambas bandas y si te descuidás te atiende el tobillo.

Con la 15:Juanjo "paciencia" Bruva. Zurdo y enganchador para adentro. Se peina cada dos minutos y no le gusta mucho pegarle al contrario por que entiende que la violencia es mala. Fer Pley Juanjo"..



DT: Poli"de fútbol sabe como Fer-Fer de Filosofía China" Gutierréz.
Ayudante de Campo: Nicolas "no rebota nunca" Giannasi.
Masajista: La Marce Piedra.
Pelotero: Marino Podio... (hace cualquier cosa, pero en algo anda seguro).
Utilero: Nandito Melano.

La Vaca Ciega y la Vaca Echada.

Todo se desarrolla normalmente en un campo alejado. Las tardecitas tienen ese "no se que" pintorezco, que adornan las percepciones y los sentidos. Tal vez será ese sol que ilumina con todo esmero, quizás sea el único culpable de brindar tanta luz a los granjeros. Es de mañana y la escena esta cercada por el alambrado. Las protagonistas siguen andando los distintos caminos de sus vidas. Ellas son La Vaca Ciega y La Vaca Echada; disímiles, antagónicas, diferentes en esencia y costumbres, en errores y certidumbres, en hambres e ideales.
La Vaca Ciega tiene el don de la movilidad que le permite recorrer todo el lote arrancando de raíz, masticando el pasto y el brote. Su desventaja es que no tiene la facultad de ver.
La Vaca Echada la mira desde el suelo y exterioriza su recelo por no poder levantarse y sobre sus patas viajar en busca de buenos pastizales. Sufrió el dolor y está quebrada, está flaca y tiene hambre. Su vida esta limitada a la circunsferencia de su cuerpo, su boca se estira en busca de la bocanada cuando se termina el pasto de su suelo.
La Vaca Ciega nunca se propuso ver, tan solo le interesa comer.
De una manera u otra es lo que prefiere y en lo que se excusa para ser terca y porfiada. El amparo en el defecto para exigirle a Dios una recompensa.
En cambio La Vaca Echada, larga sus celos por no poder caminar. Con la vista solamente no se puede vivir, no se puede comer, pero ahí está echada, sus costillas pegadas a la piel y su cara larga, debe esperar el brote para volver a comer. De seguro que si pudiera caminar mataría de un solo golpe en la cabeza a su tan necesaria compañía como odiada Vaca Ciega... Una sin la otra jamas hubiesen sobrevivido.
Hasta que un cierto domingo de calma, La Vaca Ciega se enfureció con Dios y lo maldijo por no dejarla ver y por no contar con un olfato extraordniario para caminar hacia los pastizales. Enfurecida se hizo contra el alambre tumbando las fronteras y fue hacia el cielo para vengarse cara a cara con el "Creador"...A la Vaca Echada solo le cruzó una pregunta por la cabeza. ¿Con lo gorda que está tiene la caradurez de quejarse?
En el cielo Dios le dijo a la Vaca Ciega..."Hija, tu no ves los cercanos pastizales que tienes por el solo echo de que nunca te atreviste a abrir los ojos".

El Papel de la Historia en Vísperas de la "Narco-Guerra Americana"

El continente americano fue marcado desde los últimos años del siglo XV por una profunda transformación en todos los sentidos: social, religioso, militar, económico, etc. Las civilizaciones avanzadas de la América Precolombina se contactaron por obra europea con nuevas influencias del viejo continente. Por otro lado la codicia económica de los "conquistadores" hizo pasar desapercibido todo tipo de asombro de ellos mismos hacia los "conquistados".

¿Que buscaban y por qué?

Lo que los viajantes del viejo mundo al servicio de La Corona de Castilla, mal llamados españoles ya que eran provenientes de todos los feudos donde la corona ejercía influencia, buscaban un paso marítimo hacía la India para comerciar con el Imperio del influyente y desaparecido "Gran Kan", magnate de las telas, sedas, aceites, etc.

La cuestión fue que el cartógrafo de las "Tres Carabelas" no contaba con chocarse con una porción de tierra muy significativa que ignoraban sus planos... nada mas ni nada menos que "AMÉRICA". Nombre tomado del navegante Américo Vespucio, quién se dice, fue el primero en vislumbrar que aquello con lo que se habían topado era un nuevo territorio. Cristóbal Colón como no quiso ser menos, ordenó que en alguna parte de allí, se le hiciera un homenaje. Hoy Colombia.

Desde los comienzos del siglo XVI la batalla contra los conquistados fué cruel. Primero Militar, donde murieron 50 millones de ab-orígenes en cinco décadas. Eso decantó en la necesidad venidera de traer mano de obra esclava para trabajar en haciendas, latifundios, minas y plantaciones. La Segunda Conquista fué Religiosa, ya que decenas de ordenes medievales partieron desde los corazones católicos de la vieja y golpeada Europa para llegar a lo que mas adelante serían llamadas "reducciones" para la evangelización y la conversión de los "infieles".

La tercera conquista fué la económica social. Luego del desastre y la matanza a mansalva, se necesitaba hacer algo al respecto con lo que ellos consideraban como "borra útil". Las "encomiendas" fueron concesiones de aborígenes a los adelantados europeos para que trabajen forzosamente para él y la corona. Con estos tres disparos directos al corazón de la Cultura Americana, era imposible mantener viva la mecha de la resistencia.

Eso hace siglos atrás. Pero como la histórica se repite, aunque no siempre de la misma forma y avanza de manera "espiralada", el año 2008 encuentra una guerra en puertas entre potencias continentales. El Tema o la excusa que siempre es fundamental para el conflicto bélico, es la FARC. La guerrilla Colombiana que ha adoptado dimensiones temporales (42años) de permanencia y de poder realmente gigantes, es el centro neurálgico del conflicto. Por detrás, el telón de fondo de la contienda según mi entendimiento en el tema es el poder, dominio y control del producto mas rentable y dañino de la era. La Cocaína.

Todas las guerras contemporáneas se realizan con un fin económico. Por citar un ejemplo, con la Segunda Guerra Mundial la participación poco clara de los Estados Unidos en la contienda, a fin de cuentas termina con un perfecto "Plan Marshall" creado para solventar los gastos de las naciones europeas que luego de la guerra quedaron en ruinas. A saber: Alemania, Polonia, etc.

Este plan fué la perfecta extensión imperialista de los EUA hacia Europa, que con el argumento hipócrita de "ayudar" se entrometió por mucho tiempo en cuestiones bancarias que no le competían antes del 1939.

Otro ejemplo, la Guerra de la Triple Alianza dada en el año 1865 que enfrentaban en un campo de batalla las tropas de la hasta ese momento próspera Paraguay, contra Argentina, Uruguay y Brasil, fue un conflicto donde el "titiritero manipulador estadounidense" y los intereses ingleses manejaron las cuestiones a "gusto y piaccere", e hicieron pelear a hermanos Latinoamericanos entre sí, para beneficio económico de ellos.

¿Por que se beneficiarían con la guerra al Paraguay?

Simple. Estados Unidos estaba viviendo su guerra civil (la única librada dentro de su territorio). La llamada Guerra de Secesión enfrentaba al Norte industrializado yanki que propugnaba por la abolición de la esclavitud, contra el sur estadounidense principal productor de algodón de América, "Pro-esclavista" y practicamente ejercía mono cultivo del algodón. El Sur no enviaba algodón al Norte de los Grandes Lagos, sino que lo mandaba directamente a Londres donde la competencia Inglesa no dejaba desarrollar totalmente al norte-norteamericano. Sin diplomacias, Inglaterra se había quedado sin provisiones de algodón por la guerra Yanki y movió los hilos para armar una contienda que haga temblar la correcta organización, social y política de ese próspero Paraguay para tenerlo como sustituto de aquél en aprietos.

Lo logró. Alcanzó la su codiciado algodón gracias a los estados que ellos mismos ayudaban a crear con tales fines comerciales y tomó indirectamente el control político a través de pactos y tratados de mero sometimiento paraguayo.

Lo que los Guaraníes nunca alcanzaron, fue la plena felicidad y erradicar el hambre.

Así es la historia política. Descarada y sin explicaciones lógicas. Esto nos sirve para explicar superficialmente lo acontecido en Latinoamerica hoy. En este conflicto que desarma la unión Americana y enfrenta sus piezas mas importantes.

¿Que buscan y por qué?

Pero ¿cuál sería ese producto "tan" importante hoy?

La Cocaína. Atrás quedaron los ciclos del azúcar, el café, algodón y esclavos. Ahora el negocio mas rentable y las luchas por poder monopolizar, tienen que ver con la cocaína. Los polos enfrentados tienen relación directa con este tema del narcotráfico. Si nos ubicamos en el mapa veremos que Colombia tiene contacto con el istmo de Panamá hacia Centroamericana, paso hacia Norte América el principal consumidor de Cocaína del Mundo. Entonces Colombia tiene la puerta de acceso terrestre y la producción mas avanzada de dicha droga que mueve millones. Tanto es así que el fusilado "Reyes" ,segundo de la Farc, sostuvo que las Fuerzas Armadas Republicanas de Colombia recibían dinero de los narcotraficantes, por ser magnates de gran importancia. Obvio que argumentó seguidamente que este dinero cedido era en defensa del pueblo trabajador colombiano y el cuidado de la soberanía en contra de las intenciones imperialistas estadounidenses. Aquí está el quid de la cuestión.

Existen dos bandos enfrentados.

La Colombia Guerrillera, que cuenta con la alianza y el apoyo hasta el momento de Venezuela y Ecuador. Es la parte mas Revolucionaria y anti-imperialista del continente. Francia está en trámites diplomáticos de acercamiento al presidente ecuatoriano Correa.

En frente está..

La Colombia Republicana del Presidente Uribe, que está apoyada nada mas ni nada menos que por Estados Unidos.

Está todo listo para que venga una nueva guerra y hoy como ayer, las que salgan favorecidas serán las potencias imperialistas.

Estados Unidos sigue excusándose con la bandera de "Acabar con el Terrorismo".

Ecuador se siente muy golpeado por la violación a su soberanía al penetrar el ejército Republicano de Colombia en su terrirorio y asesinar a "Reyes" entre otros. Lo que me llamó la atención es que el campamento de la Farc esté ubicado solo a dos kilómetros de la frontera.

Venezuela y Chávez siempre soñaron con tumbar al águila grande del Norte.

Americanos... Las cartas están sobre la mesa.

Lamentar la estupidez humana, solo nos queda.

"Para negociaciones de paz" por Eneko

Magnífica interpretación de un Venezolano que hace tiempo vive en España y dibuja como los dioses. Su nombre es Eneko y sinceramente comienzo a admirar sus obras silencionsas.
Para ver mas entrá a www.blogs.20minutos.com/eneko .
Que distinto sería todo si la palabra dejara de ser un mero producto retórico y se transformara en IMPORTANTE. En el momento histórico presente, con conflicto bélico latinoamericano en puertas, desde éste humilde espacio pido PAZ y REFLEXION. Aunque nadie escuche, gritaré.
Cuando se sienten a charlar frente a frente las mentes opuestas, estoy seguro que la humanidad será mucho mas feliz.
Paz, solo Paz.

Video: Sangre Latinoamericana!

Dr. Chocolinnsky Pictures! Presenta..."Sangre"

FARC: La Historia Latinoamericana continúa sumando renglones.

¿Que son y que buscan las FARC?

Fuente:

http://www.youtube.com/

El Amor es... Comunicación

Niña eres destinatario de mi única emisión.

Una interlocutora que decodifica mi intención.

El mensaje, como el sol, parte desde el naciente hacia el jardín.

Se entrecruza la pasión, los gestos, tres gramos de ilusión...

germinan donde sus manospongan el recipiente, y que nada de esto viva,

si es que uno de los dos miente.
El amor es comunicación.
Busco una señal, un gesto, un soplido en mis ojos abiertos y así pestañar.

Solo exijo que no dejes caer mi alma al terror...

Sosténlo, atesoralo...

después de todo no te di nada mas que mi corazón.
Y un par de cuerdas viejas interpretan

la melodía de la soledad en algún rincón,

mi barba es por desgano, también mi esencia de ratón.
El amor es comunicación.

Llegó la hora. Decime, mirame, te escucho...

Ho mejor...Dejá, Ya No digas nada.

Siento que descifré tu mirada.
Perdí Tu corazón...

Ya Lo sé...

Escoltada Soledad.

Me falta ella, sobra superficialidad
no tengo la estrella, pero atesoro su brillar..
estoy tan vacío como bola sin billar,
vuelvo al astío, de la acompañada soledad..

Como Perros de la Calle...

A uno siempre le dan ganas de salirse del molde vió, como si fuese algo innato dentro de las ánimas. Hace años, dejé de usar la mesa de luz. Mejor dicho la modifique sustancialmente. Ahora tiene bolsillo, cierres, colores fuertes, monedas perdidas, papeles innecesarios, cosas.

Ahora la cargo sobre mi espalda. Ella es mi compañera.

Dejé de pertenecer a mi lugar, cuando decidí no pertenecer a ninguno. Y si bien una semilla nunca olvida el suelo donde ha germinado, se dispone a volar con el viento hacia otro lares.

En ese, mi afán, se cruzó una piedra en el camino. Y... no quedaba otra que ir de prestado como pidiendole yerba al vecino. Ensima la economía se disfraza de palabras raras para que no la podamos entender. En un momento fue "riesgo país", en otro "corralito", ahora le llaman "inflación", `ma que voy a entender yo definiciones de cátedra, lo que si sé es que no hay cobre para juntar. Viajar... viejo placer ancestral, sos un lujo que pocos se pueden dar.

...Y en uno de esos días de nubes intermitentes que se esconden detrás del sol, me dispuse a usar mi dedo como indicador. Al lado de la ruta, viendo autos caros pasar, imaginé la vida de todos los que no me quisieron llevar. Pensé en que ese hombre de traje y vidrios negros, tal vez me podría alcanzar. Pensé mal, asi que me dispuse a caminar. El sudor bajó por mi frente y mi pierna se puso a temblar...

El me vió y se vino. Era negro, corbata marrón. Cabeza gacha y trote compadrón.

Le acaricié el hocico y su cola practicó un vaivén, se prendió en mi camino y ahí lo dejé.

Como dos perros de la calle fuimos hacia allá.

Yo buscaba mi destino, él tan solo caminar.

Los Tortolos no entienden de jaulas.

¿Como se puede agarrar al viento?

¿ Como se puede detener el tiempo?

No hay forma, no existen métodos para frenar lo que emerge

por la simple razon de ser, de existir.

¿Como se logra callar a los revolucionarios?

¿Podría ser todo verdad lo que sale en los diarios?

Hay cosas, elementos en el aire que son de una naturaleza

tal y una fortaleza tan grande que

se catalogan como incontenibles.

Otra vez vuelvo a hablarte a la cara;

otra vez le hablo al amor.

Y ahora entiendo por que todas

las canciones te nombran a vos.

No hay forma de ponerle barreras.

No hay límite que el amor no exceda.

Por que es pasión, sentimiento;

éste junto al pensamiento controlan la acción.

Entonces ¿Como hacer algo que vaya encontra del amor?

Barreras. Límites.Kilómetros.

Restricciones. Celosos mediadores.

Nada de eso.

Los Tortolos no entienden de jaulas...

Verano del 1492

Era el mundo de los locos lindos. Un verano de guitarreadas y playa, de fogones y amores, un grupo de amigos y no tanto, se conectaron entre si para algo mágico…Desde el sur del país, llego Espiritualidad. Cansado pero contento y lleno de ganas de empezar. Este, primo de Increencia, le prometió que vendría en los últimos días de diciembre… Claro su pariente mucho, no le creyó. Aunque no supo que decir, y se quedo con la boca abierta cuando Espiritualidad cayo de sorpresa como lo había prometido, y encima con dos amigos… el muy tímido Religión, y el revolucionario Apóstata. Así fue como Increencia, recibió a los huéspedes. Se conocieron, la pasaron bien y esperaban la llegada del resto de la banda para pasar el mejor verano de sus vidas.
Horas mas tarde, una llamada telefónica alegró sus caras. Indiferencia llegaría desde la ciudad. Ella era linda, provocativa, aunque muy peligrosa. De esas mujeres que usan sus garras para conquistar… de esas que hacen mal. Indiferencia llegó y con ella Formación, Evangelizar y el loco pero divertido Hedonismo (el alma de la fiestas, el que toca la guitarra, etc). Así se fue formando el grupo, Increencia no lo podía asimilar, pués estaba cumpliendo sus sueños. Sus padres se fueron de viaje a Rusia, pero no le importaba. Tenia la casa para ella sola.
Conocía gente nueva, aunque en realidad su memoria era muy mala y hasta a veces confundía (a pesar de los diferentes rasgos físicos) a Evangelizar con Educación. Ensima contaba con las faldas mas atractivas, y con eso le bastaba para seducir y hacer que el resto perdone una confusión.
El primer DIA fue bárbaro. Comieron asado, bebieron, cantaron y hasta a alguno medio bohemio se le ocurrió hablar de filosofía. La aventura era ideal, era perfecta. Pero faltaban de llegar mas huéspedes. A la madrugada siguiente, llego Testimonio dando fe que llegaría, como lo había prometido. Cuando viajaba rumbo a la playa de las vacaciones… haciendo dedo estaba un tipo maduro, algo sucio pero con un aspecto aceptable que sin conocerlo hizo subir al auto y mientras viajaban lo invito a sumarse a la aventura. El era Cultura. Tenia otras cuestiones que atender, pero como es algo vulnerable y le gusta el facilismo, se dejo llevar y terminó formando parte del grupo. (Al diablo sus deberes).
Fueron bien recibidos en la casa de Increencia. Allí estaban todos, ahora el grupo estaba listo. A la tarde siguiente Hedonismo tiro la idea de bañarse mar adentro, eso le encantaba, aunque no media las consecuencias de que algo como una gran ola le provocara daño. Fueron todos, cantando por las calles angostas. Se bañaron y hasta corrieron carreras entre ellos para ver quien era el más veloz. Evangelizar era sin dudas el que más se alejaba de la costa. Mar adentro se burlaba de aquellos que le temían al agua. Se reía mucho de Cultura, que intentaba persuadir al resto para que no se bañase y así jugar ala pelota en la costa... Pero la buena parla de Evangelizar, hizo que casi todos se mojaran arriesgando su vida. Cultura quedo desolado en la orilla, hasta que se convenció y no le quedo otra q ceder e ir al agua.
Así un rato largo, todo en orden y en paz. Pero mas tarde, algo vendría a interrumpir la tranquilidad. Rubios, altos, corpulentos y coquetos, andaban nadando por ahí dos muchachos, que llamaron la atención de Increencia e Indiferencia. Eran Secta y Materialismo.
Al irrumpir en la ronda acuática, sacando pecho Secta dice: “Hola chicas bellas, ¿Qué hacen con estos muchachos aburridos? ¿Por qué no se vienen con nosotros?” Saltó Evangelización y les dijo: “aquí no vengan a molestar” Y Materialismo les respondió: “hagamos una cosa, ¿Por que vos que sos tan rápido no me corres una carrera a mí? El que gana lleva las chicas a bailar esta noche y $200. El que pierde a llorar.” Espiritualidad no aceptaba el duelo y prefería retirarse.
Formación creyó que era una locura, Cultura lo mismo. A Indiferencia le daba igual.
Pero evangelizar aceptó el duelo. Listos…ya! Largó la carrera y Materialista salió adelante. Evangelizar lo alcanzó y así siguieron corriendo los “enemigos” por mucho tiempo. Tanto y tan lejor que sus amigos desde la costa los perdieron de vista. Ellos seguían .En un momento ya a miles de kilómetros de allí Evangelizar le ofreció a Materialismo hacer las pases y dejar de competir. El aceptó, se hicieron amigos y hasta se pusieron a hablar en medio de la carrera. Pero algo malo pasó. Se perdieron en alta mar. Naufragaron. La situación hizo que se hicieran amigos y que intenten salir de esa situación de intranquilidad. Así durante días, perdidos en el medio del océano. Ya no les quedaban fuerzas, estaban acabados… Pero Materialismo vislumbró algo que pronto les dibujo una sonrisa en sus caras. “Tierra” gritó. Se acercaron contentos a la costa y descubrieron un mundo sin igual. Comida salvaje en abundancia, términos algo extraños como uno de ellos: alto, morocho y fornido, se llamaba Comunitarismo. Su amigo Distinto y su hijo Ignorante! Allí Evangelización les habló, trató de hacerles entender lo sucedido y de sacarles aunque sea un pan para saciar su hambre. Materialismo estaba en el paraíso. Joyas por todos lados, ya desde su cabeza siniestra calculaba lo que allí se podría robar.
Se adaptaron y con el tiempo, ellos fueron dos habitantes más de este lugar desconocido (para ellos). Cultura, con el paso de las décadas se entero de lo sucedido y decidió cruzar el mar nadando e instaurarse con sus viejos amigos en el nuevo paraíso. Formación hizo lo mismo y... allí se encontraron todos. Los nativos los aceptaron, aunque a veces no tanto.
Del otro lado del charco, los viejos amigos que algún verano fueron a la casa de Increencia a veranear, comentan lo sucedido, ahora con el conocimiento de lo que en realidad les paso a Materialismo y Evangelizar en aquella carrera. Anécdotas, risas, làgrimas, expresaban sentimientos encontrados entre ellos. Del lado descubierto con el tiempo, Materialismo comenzó a sacar réditos. Formación a reproducir. Evangelizar a dar muerte. Cultura a someter y dar seudo identidad. Y siempre quedaron en el aire revoloteando, los demás. Pero de viejos, todos ellos fueron perdiendo poder y la hija de Materialismo cambió los mundos.
ella: “Tecnología” ,llegó para dividir como el Océano...

Las Realidades.

Video: Me Voy A ViviR a la MontaÑa!..

"El Perro... Final de otra Etapa"

Hay momentos en que uno se para en medio del camino y un leve giro lo hace mirar atrás. Allí, entre sombras y árboles viejos, ve su pasado dividido en etapas; cada una de ellas con sus características mas afines, que son en definitiva esos gratos recuerdos que nos quedan guardados en algún rincón de nuestra memoria. Imágenes del ayer que vuelven en un momento inesperado traídos al hoy con un “olor” que te hace acordar de aquellas tardes que viviste gratos momentos de otra etapa.
La niñez es un gran escalón para la vida de un individuo; allí aprendemos a jugar, a reír, a amar; o para no ser tan optimistas digamos que también allí se aprehenden valores dados por una momentánea escasez económica, el valor del pan, el valor del kerosén, y lo feo que es no tenerlo.
"La niñez… tardes de lluvia jugando a la pelota en la calle, en la canchita o en la vereda de alguna casa."
Aprendes a compartir la gaseosa que -vaquita de por medio- compraron entre todos, (aunque siempre exista un fundamentalista amarrete que no pone ni un centavo por presión de la casa); Así aprendes a aprender; a veces por las buenas y a veces por las otras, chichones morados por un golpe o algún palazo, raspones profundos por poner el pie en la goma de la bici, que -ahora que me acuerdo-… era “piñón fijo”. Esta etapa termina de una manera horrible. Atrás la timidez y la inocencia. Ahora, y ya con casi 13, te llevás a la boca una cerveza que sentís “desagradable” y un pucho que te cae mal y marea… pero "la cosa era ser grande”. Era parecerse a aquel que sale los sábados en el auto del viejo y siempre alguna chica trae y le roba unos besos. Pero… el fuma y toma cerveza. Aunque me contaron que ninguna de las dos cosas le son de su agrado. A las chicas les gustan esos. Con razón que las minas de nuestro curso no nos dan ni pelota… en el aula no hay ninguno que haga esas cosas “de grande”.
Así termina la etapa de niño… en un cuadro oscuro y excitante por demás, apoyados contra una pared y al aire libre; crudo… ante las garras de una condesa mayor que, como buena conocedora, sabe por donde conquistar el corazón y la piel del pobre purrete que no entiende nada y solo mira al cielo pidiendo a todos los angeles piedad y cosquillas.
Entre besos, tragos y secas se evapora “el niño”. Y aunque en realidad no aprendiste como se pone esa cosa de goma que tenés en la billetera de una vez que compraron con los amigos como para hacerse los que lo podrían llegar a usar; menos mal que los otros días fue al curso un doctor para enseñarnos secretos de sexo, lástima que no podíamos parar de reírnos e intimidarnos; el doctor hablaba sin pelos en la lengua de algo que no es como ir a comprar el pan. Nos poníamos colorados y él... de chaqueta blanca remataba diciendo: “el interrumpido es difícil chicos, pónganse el preservativo… por que en ese momento no salís mas de ahí”… Todos nos reímos, aunque dudo que alguno haya entendido a ciencia cierta lo que quería decir. Solo teníamos 13 o 14…
¡¿Qué Querés ¡? Los grandes decían que éramos adolescentes. Primero me ponía contento escuchar que nos denominen así por que era como estar “de onda” y sentir que todos los demás, grandes, aburridos y tontos, te envidiaban por que vos tenias permiso para hacer cosas que ellos no; como por ejemplo mirar TV los viernes a las 2 de la mañana control remoto en mano y con mil antenas paradas por si se levantaban tus viejos y poner en el campeonato de jabalida de Rusia que pasaba TyC Sports. Lastima que años mas tarde me enteré que en realidad “adolescente” quiere decir algo así como “entupido que carece de toda facultad para vivir”. Bue… pero de adolescente era otra cosa. Nos animábamos a fumar en el boliche sin miedo a nada, y si los viejos nos decían algo nosotros pegábamos dos portazos y al grito de “no entendes nada vos vieja” nos íbamos a los videos o al ciber a perder tiempo y plata. ¿Que decir de esta etapa?… sintetizarla con la secundaria. Los lunes a la mañana un frío que rompía hasta la tierra y nosotros tipo 9 jugando al voley. Y si, el Profe intentaba motivarnos pero no le dábamos ni pelota. Aunque de vez en cuando se armaba una roña y le jugábamos "a matar o morir" a los de sexto que siempre se querían hacer ver. Claro eran más grandes, más altos, más enormes, mas lungos… eran chicos malos y duros y vivían riéndose de todo. Nosotros nos jugábamos la vida en cada pelota, no era bueno ser el blanco de cargada. Todo era intencionado, todo venía acompañado de una sonrisa picara y gestos escondidos que cuando los cazábamos al aire nos daba mas rabia y bronca. Pero bueno… así era en la adolescencia.
Los granos en la cara y las escrituras de bandas de rock que ni conocíamos, era lo más importante. Había un lugar sagrado cuyos valores, signos y trampas, suelen ser incomprensible para una persona que nunca estuvo allí:
El Aula. Cada rincón escondía un amor, una mirada, un machete, mil chicles. También estaba esa compañera que se llevaba toda la codicia. Tierna, bellísima y entretenida, caminaba y me mataba, y nos mataba; sí a los otros también, pero yo creía que era para mi nomás, siempre creí eso… hasta que un día me llegó una noticia, ella le robaba besos a uno mas grande y no se que otra cosa rara hacían en el baño. Ella, muy conocedora de sus atributos, te agarraba de la corbata; te rozaba y no te daba nada; tenía la pollera corta y su traslúcida camisa gastada, delataba corpiños.
Así fue el secundario; con él se marcho mi adolescencia.
Ya casi ni nos vemos con algunos de los amigos de esa etapa que yo creía interminable. Cada obrero a sus puestos y con sus nuevos amigos.
Las cosas ya no son como antes, y es lógico que así sea. En una noche de alcohol y lujuria barilochense, todos nos olvidamos el “alma de grupo” en algún sillón vomitado. Y si bien al cruzarnos por la calle hoy, brota un cariñoso saludo, un beso y abrazo… nada es igual. Ya no tengo que llevar a ninguna borracha a la casa, ahora tienen al novio que las alcanza. Ya no volvemos ebrios hasta el barrio con mi amigo, hace cuatro años que me mudé.
Los sabelotodos (gente grande) después del secu… me dijeron que pasabamos de ser adolescentes a “jóvenes”. Ya no nos clasificaban ni de niño, ni de chico, sino de jóvenes. A mis oídos siempre les sonó eso como sinónimo de viejo, no se por que.¿? Admito que nunca dejé de ser un adolescente y que sigo viviendo en esa burbuja tan entretenida como anacrónica ya a los casi 22, "Pero “jóvenes” es como decir: pre-adulto... Y ya eso esta muy cerca de ser viejo y no me gusta nada".
Tampoco nos gustó al principio irse a estudiar a una gran ciudad… pero "como se iban todos, nos fuimos todos". Yo para un lado, mis amigos para el otro. Pero con el tiempo me fui para otro lugar siguiendo una pollera. Hoy mi novia actuál se va a estudiar al sitio que abandone en primera instancia en su momento por unas polleras que me dejaron dos semanas después de haberme cambiado de ciudad solo por ella; Llamemosló solo.. "Vueltas de la vida". .
Ser joven o “pre-adulto” no es lo que parece. O sea, no es taaaaan malo. Ahora puedo salir los miércoles y ya no tengo que bancarme ese “pi-pipipipí-pipipipii- que tanto odié a las 9 de la mañana. Eso es lindo de ser un pre-adulto, la libertad, la vida nocturna, las cervezas, los picados con “lo muchacho`”, las picadas, etc.
Adolescencia es sinónimo de "escepticismo" y eso quiere decir no creer en nada de nada. Nunca me convencieron esas cosas… pero una vez alguna amiga me dijo que era mal augurio que mi novia me regalase un perfume, por que – según los chamanes y mitos populares- cuando se terminase el perfume, se terminaría el amor. Obvio que, escéptico como siempre y porfiado como nunca, no le hice caso. Mi amiga estaba totalmente loca. ¡Mira si no voy a usar ese perfume carísimo y voy a seguir poniéndome el “Paco” y alguno otro berreta de “Avon” que me compraba mi vieja¡. Lástima que me enamoré demasiado de la que me lo regaló. Lastima que no creo en esos mitos populares pero siempre algo de cierto tienen. A los meses me dejó. Ahí empecé a creer un poco en esas fábulas.
Pero si me preguntan que será lo que terminará con mi pre-adultez y pasaré de lleno a ser todo un viejo, grande, con responsabilidades y con novia muy estable… yo sé que.
Es mi perro… “Dión”. Ya tiene algo así como 13 años. Me acompañó en todas mis etapas y es testigo visual de varias cagadas. El sabe a que hora llegaba, llegue y llego a casa. El siempre esta echado en la puerta de enfrente como si fuese una maceta orejuda; conoce todos mis movimientos y en el fondo me parece que sabe cuando puede ladrar… y cuando debe hacer silencio para no despertar a los vecinos, ni menos a mis viejos y me agarren in fraganti a las 3 de la mañana. Dion… legendario y popular. Perro de la calle, melenudo y rubio; aparenta ser un Gran Danés y es apenas un Galgo agrandado. No hace otra cosa que hacer nada, pero él siempre esta haciendo algo. No existe perra que ande por allí, que no haya tocado. Y… ahora está grande y viejo. Ya no salta como antes que ponía sus patas en mi pecho; ahora apenas si mueve la cola y hace algún gesto en la llegada a casa. Pero yo se que entre nosotros hay una conexión al mirarnos. Leal, aventurero y fiel… Dion va a marcar con su deceso el fin de mi pre-adultez y el comienzo de mi vida “en serio”. Mi perro lo va sellar, cuando alguna tardecita de verano, la vieja lo saque a caminar por los caminos de tierra y él tome un atajo desviando la mirada de ella. Dion va a doblar a la derecha unos metros antes que siempre y cabeza abajo buscará en el horizonte lejano, la sombra de algún eucalipto viejo para “echarse a morir”. Morir…como todo perro fiel, que no quiere que su familia lo vea emprender el viaje a los cielos, moribundo... se marchará y YO lejos de llorar, aunque cristalinos mis ojos…sonreiré, sabiendo que con su pata ha dejado una huella imborrable en mi vida,
Y me ha regalado…
Las llaves de mi adultez.